A Não-Concessão Divina do Direito de Permanecer Estúpido
Deus diz: tsc, tsc, tsc:
Não Me cite erroneamente.
Revisei os registros.
Não há cláusula, pacto, nem letras miúdas em que Eu tenha lhe concedido o direito sagrado
de ser voluntariamente, triunfantemente obtuso.
Eu lhe dei uma mente—
não um objeto decorativo para juntar poeira
ao lado de suas convicções.
E, ainda assim, aqui está você,
polindo sua ignorância até fazê-la brilhar como um espelho,
admirando sua própria recusa em pensar como se fosse uma conquista moral.
Você chama isso de liberdade.
Eu chamo de deixar o instrumento no estojo e insistir que você dominou a sinfonia.
Sim,
Eu o fiz capaz de não saber—
isso era inevitável.
Mas você refinou isso
em uma marca de estilo de vida.
Você finca sua bandeira no terreno mais raso e declara o horizonte superestimado.
Você bebe do poço da certeza
e se vangloria de nunca ter sentido sede. E então—esta é a minha parte favorita—você Me invoca.
Como se Eu tivesse sussurrado:
“Vá em frente, ignore o contexto,
apegue-se firmemente ao seu primeiro pensamento,
e defenda-o como se os anjos dependessem disso.”
Não.
Se Eu quisesse um vazio obediente,
teria parado nas pedras.
Elas nunca discutem, nunca aprendem, e nunca confundem inércia com percepção.
Mas você—
você recebeu a curiosidade,
essa coceira sagrada atrás dos olhos,
esse silencioso e persistente “tem certeza?”
E você a afastou
como se fosse um incômodo.
Você construiu templos para suas conclusões antes de assentar um único tijolo de dúvida,
e então trancou as portas
contra qualquer revisão.
Não coloque isso aos Meus pés.
Eu não ordenei sua indiferença.
Eu não santifiquei sua certeza.
Eu lhe dei a inquietação de pensar
e as ferramentas para aliviá-la—
não a desculpa para fingir que ela não existe.
Então fique com o seu suposto “direito”.
Emoldure-o. Defenda-o. Grite-o.
Mas não o atribua a Mim.
Eu lhe dei uma mente.
O resto—
sua ignorância orgulhosa e cuidadosamente cultivada—
é inteiramente invenção sua.
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