— Adam Donaldson Powell
Le Triangle de la Mémoire
Dans un salon où les ombres s’accrochent aux rideaux,
Marcel sourit comme un stratège immobile.
Il sait que le cœur ne cède pas aux mots,
Mais à la morsure efficace d’un silence habile.
Deux jeunes étoiles gravitent dans son ciel :
L’une reçoit un regard, l’autre en déplore l’absence.
Une main se pose – presque rien, presque une supplique –
Et déjà l’air se charge d’une violence secrète.
« L’amour, murmure-t-il, ne naît pas du repos ;
Il cherche son reflet dans une âme tourmentée.
Ce que l’on croit perdu devient plus précieux,
Et c’est l’absence elle-même qui invente sa conquête. »
Puis il accorde à l’une une lueur de faveur,
Non pour la préférer, mais pour déstabiliser l’autre.
Chaque sourire offert devient un aiguillon,
Chaque détour un fil qui resserre le nœud.
L’autre, consumé par un feu qu’il ne pouvait encore nommer,
découvre son désir dans la souffrance.
La jalousie façonne une aube invisible,
où le manque est l’encre et le regard, l’abîme.
Marcel contemple, gravement, ce théâtre intérieur :
Il ne possède rien, si ce n’est en éveillant la peur.
Il règne moins par l’étreinte que par l’attente,
moins par la présence que par une absence feinte.
Car l’amour, chez Proust, n’est pas une fleur docile :
Il pousse dans l’ombre où rôde le doute.
La jalousie l’arrose d’une eau presque subtile,
Et le cœur devient le geôlier de sa propre préservation.
Ainsi, le tiers n’est souvent qu’un miroir,
un éclat volé pour embraser les veilles ;
Et celui qu’ils voulaient libre commence à croire
que tout son destin repose sur ces merveilles.
Dans la chambre du temps où la mémoire veille,
les passions se tissent de perte et d’espoir. L’amour n’y naît jamais d’une paix sans pareille,
mais d’un nom qu’on craint de ne plus jamais revoir.
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