Berlin 1933 – After the Music Fades: Walking Past Closed Doors on Eldorado Street
He walks where laughter used to spill
Like champagne down the guttered night,
Past shuttered doors on silent streets
Where once burned rouge and reckless light.
A hat pulled low, a borrowed name,
A coat that doesn’t quite belong,
He trades his silhouette for safety
And hums, but dares not shape the song.
The posters fade on broken walls,
Ghost lips still smiling through the rain,
A dancer’s heel, a crooked grin—
All swallowed now by fear and shame.
He remembers velvet curtains drawn,
The smoky rooms, the knowing glance,
A stranger’s hand that lingered warm,
A fragile, fleeting kind of chance.
There, he had been more than shadow,
More than rumor, sin, or crime—
A body lit by music’s mercy,
A beating heart in borrowed time.
Now every footstep counts too loud,
Each echo sounds like whispered blame,
Each passing face a loaded question:
Who might know his hidden name?
The night is colder than before,
Though spring should soften Berlin’s air,
For joy has fled these darkened doors
And left behind a watching stare.
He does not stop. He cannot mourn
Too long beneath the fractured sky.
Even memory feels dangerous now—
A thing that might betray, not lie.
So on he goes, both ghost and witness,
To all that was and cannot be,
Carrying love like contraband
Through streets that learned to disagree.
— Adam Donaldson Powell
Berlin 1933 – Nach dem Verklingen der Musik: Vor verschlossenen Türen in der Eldoradostraße
Er geht, wo einst das Lachen floss
Wie Sekt durch nächtlich off’ne Gassen,
An Türen vorbei, längst fest verschlossen,
Die einst im roten Licht verblassen.
Den Hut tief in die Stirn gedrückt,
Ein falscher Name, fremdes Kleid,
Er tauscht sich selbst gegen das Schweigen
Und summt nur stumm, aus Angst, aus Leid.
Die Plakate blassen an den Wänden,
Ein Lächeln hält sich noch im Regen,
Ein Absatz, schief, ein Blick voll Glanz—
Vom Schatten nun hinweggefegt.
Er denkt an schwere Samtvorhänge,
An Rauch, an Blicke, die ihn sahn,
An warme Hände fremder Männer,
An flüchtig zarte Augenbahn.
Dort war er mehr als nur ein Flüstern,
Mehr als Verbot und dunkle Schuld—
Ein Körper, frei im Klang der Nächte,
Ein Herz, lebendig, ohne Huld.
Nun klingt jeder Schritt zu laut,
Als trüge er Verrat im Ton,
Und jedes fremde Angesicht
Stellt stumm die Frage: Kennst du ihn schon?
Die Nacht ist kälter als sie sollte,
Obwohl der Frühling längst begann,
Denn Freude wich aus diesen Straßen
Und ließ nur kaltes Wachen dann.
Er bleibt nicht steh’n, er darf nicht trauern
Zu lang unter dem grauen Licht,
Selbst die Erinnerung ist gefährlich—
Ein stiller Feind, der ihn verrät vielleicht.
So geht er weiter, halb vergessen,
Ein Zeuge dessen, was verging,
Und trägt die Liebe wie Verbotenes
Durch Straßen, die man ihm entzog und nahm.
— Adam Donaldson Powell
Leave a Reply