what if i linger when all else have fled? 🇬🇧

in shakespearean style 🇬🇧

what if i linger when all else have fled?

When sable Night doth draw her curtain close,
Some number sheep to lull the weary mind;
Some count their coins, lest Fortune’s stream should froze,
Or lovers lost, or years left yet behind.

Some reckon sins like beads on cloister’d thread,
And some the graves where all their joys are laid;
Some count the hours till Life itself be dead,
And curse the bargains mortal hearts have made.

But I have cast all idle sums aside,
Nor seek to tally sorrow, gold, nor breath;
Each morn I greet as one the tide doth guide
Back from the doubtful shadow-mouth of Death.

For oft the leech, the priest, yea, mine own soul,
Did whisper low: “Soon shalt thou quit this sphere.”
Yet still I rose whilst funeral bells did toll,
And drew strange triumph from surviving fear.

But every conquest bore a secret sting:
What if I linger when all else have fled?
What if mine eyes outwatch each living thing,
Till love itself keep company with dead?

And now at dusk I bend my humbled knee
For all who pass’d before my tardy years:
The gentle hound asleep beneath the tree,
The kindred voices drown’d in Heaven’s spheres.

I name them softly in my ev’ning prayer,
Their memories like candles faintly burn’d;
And waking, too, becomes a thing to fear—
Lest I should leave the dream for which I yearn’d.

For Love hath made a sanctified disguise
Where loss and grace together are entwined;
And I do dread the dawn that bids mine eyes
Forsake that holy kingdom of the mind.

— Adam Donaldson Powell

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En vieux françois du XVIIᵉ siècle 🇫🇷

Tandis que la nuict estend ses voiles sombres,
Les uns content les brebis de leurs songes ;
Les autres l’or, les amours & les ombres
Des ans perdus, ou des jours moins mensonges.

D’aucuns supputent leurs fautes & douleurs,
Comme un hermite esgrenant ses patenostres ;
D’autres les morts, les regrets & les pleurs
Qu’ont amassez les naufrages des nostres.

Pour moy, j’ay mis tout nombre en oubliance,
Ne voulant plus mesurer mes destins ;
Chaque réveil m’est nouvelle alliance
Avec la joye au milieu des matins.

Car maintes fois le prestre, & le physicien,
Et moy-mesme en l’effroy de ma foiblesse,
Pensasmes voir approcher la fin mienne
Et le sommeil de l’éternelle cesse.

Or chaque fois que je trompay la mort,
Un noir penser suyvoit ceste victoire :
Que feray-je, si survivant mon sort,
Je demeure seul gardien de mémoire ?

Et maintenant, aux heures vesperales,
Je nomme encor ceux qu’emporta le ciel :
Les chers humains, les bestes tant loyales,
Tous endormis au silence immortel.

Je les confie à ma simple priere,
Comme l’on met des cierges sur l’autel ;
Et crains l’instant où l’aube journaliere
M’arrachera d’un songe si mortel.

Car l’Amour saint, des pertes & des graces,
Fait un royaume où l’ame se nourrit ;
Et je redoute au réveil les espaces
Où ce beau songe à jamais se destruit.

— Adam Donaldson Powell

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Versio Latina 🏛️

Dum nox atra suas expandit lenta tenebras,
Alii numerant pecudes ad somnia blanda;
Alii divitias, amores, tempora vitae,
Aut annos cassos speque labore datos.

Sunt qui peccata et luctus numerare laborent,
Ceu monachus tacitas per sua fila preces;
Sunt qui defunctos recolant et nomina cara,
Quae rapuit tacito mors inimica gradu.

At mihi jam nullus numerandi cura remansit;
Omnia fata fluunt, nec mea vota tenent.
Quisque dies oriens nova munera vitae
Affert, et gratiam corde silente petit.

Nam saepe et medici et sacri praescia linguae,
Ipsaque mens mea mortem propinquare putant.
Attamen evasisse malum fuit usque triumphus,
Cui tamen occultus mox comes horror erat:

“Quid si omnes supervivam? quid si ultima restem
Umbra domus vacuae, sola superstes adhuc?”
Nunc igitur memoro vesper sub lumine mites
Qui pridem vitam deseruere prius:

Humiles amicos, caros, fidissimaque animalia,
Quae nunc perpetua pace silente jacent.
Hos ego quotidie supplex in vota repono,
Ceu flammae tremulae nocte sacrata micent.

Et metuo expergisci de somnio sancto amoris,
In quo dolor atque amor foedere junguntur;
Ne lux crudelis dissolvat dulcia visa,
Et vacuum linquat pectus inane mihi.

—Adam Donaldson Powell