The Death of Poetry 🇺🇸
Fifty years ago —
when poetry was still popular —
my creative writing teacher preached that,
while history repeated itself by nature,
a good poet never does.
Frowning particularly upon
‘that ever-stuttering Gertrude Stein’
and assailing the Beats as opportunists
in an age of trend, he warned
that the death of poetry
was approaching and that its demise
would precipitate intellectual senility.
The spunky old man lives in a rest home now,
and barely recognizes me when I visit.
Yet, nothing can tarnish the love I feel
as he excitedly engages me with the same
damn stories I’ve heard for fifteen years,
over … and over … again.
A morte da poesia 🇧🇷
Cinquenta anos atrás —
quando a poesia ainda era popular —
meu professor de escrita criativa pregava que,
embora a história se repetisse por natureza,
um bom poeta jamais o faz.
Demonstrando especial desaprovação
por “aquela eternamente gaguejante Gertrude Stein”
e atacando os Beats como oportunistas
numa era de modismos, ele alertava
que a morte da poesia
estava se aproximando e que seu desaparecimento
precipitaria a senilidade intelectual.
O velho espirituoso mora numa casa de repouso agora
e mal me reconhece quando o visito.
Ainda assim, nada pode manchar o amor que sinto
quando ele, entusiasmado, me envolve com as mesmas
malditas histórias que ouço há quinze anos,
de novo… e de novo… e de novo.
— Adam Donaldson Powell
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