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Alguns dos meus poemas em português brasileiro

“O Buffet das Palavras” 

No balcão reluzente da delicatéssen da fala,
entro faminto de sentido, com a língua na sala,
onde verbos em conserva cochicham com advérbios,
e adjetivos flambados posam, vaidosos e soberbos.

Há palavras de um dólar, miúdas, de feira,
“coisa”, “negócio”, “tipo”, a turma corriqueira,
que cabem no bolso, que resolvem ligeiro,
mas voltam no eco com gosto de raso e ligeiro.

Logo ao lado, em bandeja de prata, com preço pomposo,
repousam palavras de cinquenta dólares, ar misterioso:
“pernóstico”, “idiossincrasia”, “inexorável” e “loquaz”,
cada sílaba com gravata, cada vogal com cartaz.

O garçom me sussurra: “Sirva-se com elegância”,
mas tropeço na própria língua—que grande extravagância!
Pego “paralelepípedo” só pra ver o povo olhar,
tropeço na sobremesa e deixo o verbo escapar.

Há palavras que vêm com aviso: “não toque, faz mal”,
“irremediável”, “nunca”, “sempre”—tempero radical.
Uma pitada dessas, pronto, azeda o jantar,
e o perdão vira sobremesa difícil de achar.

No canto escuro, escondidas, as proibidas cochicham,
cobertas por panos finos que as leis não capricham.
São doces amargos que a gente prova em segredo,
e depois lava a boca com o sabão do arrependimento azedo.

Ali, numa jarra transparente, palavras inúteis boiam:
“basicamente”, “literalmente”—que nadam, nadam e não voam.
Enchem o prato de espuma, fazem volume na frase,
mas fome de sentido? Ah, essa não se satisfaz nem de base.

Tem também as que a gente usa só pra cutucar,
palavras-agulha, prontas pra espetar:
“fracasso”, “ridículo”, “ninguém te pediu”,
servem quentes na mesa onde o carinho sumiu.

E as que não voltam jamais, como copo quebrado,
uma vez arremessadas, estilhaçam o lado a lado.
“Eu não me importo”, “tanto faz”, “você não presta”,
depois a gente varre, mas a rachadura resta.

Mas veja, na vitrine mais simples e bela,
há palavras de perdão em travessa singela:
“desculpa”, “eu errei”, “posso tentar de novo?”,
têm gosto de casa e consertam o povo.

Pego um punhado dessas, com cuidado e atenção,
equilibro no prato da minha intenção:
um pouco de leveza, um pouco de precisão,
menos espuma vazia, mais pão com coração.

No caixa, a conta chega—e não aceita moeda:
paga-se em consequências, cada frase que se enreda.
Saio cheio de lições e um guardanapo de memória:
falar é cozinhar destinos—e silêncio também tem história.

— Adam Donaldson Powell

 Sono / Vigília

1. Insônia
   As ovelhas se tornaram indomáveis—
   já não respeitam cercas,
   saltam afiadas sobre meus pensamentos,
   deixam fios de lã presos na inquietação.
   Mesmo assim eu conto:
   um, dois, três—
   seus cascos tilintam
   como moedas caindo
   nos vazios da minha cabeça.
   Viro o travesseiro:
   frio, morno,
   como se o sono fosse um bicho arisco
   que só chega se eu ficar imóvel.
   Respiro devagar.
   Mais devagar.
   Até que cada respiração pesa,
   trabalho, fracasso.
   O relógio soa alto demais.
   O tempo já não flui:
   se estica, se torce—
   cada minuto aperta mais.
   Tento esvaziar a mente,
   mas ela se enche
   de instruções para se esvaziar.
   Escuro.
   Silêncio.
   A forma do nada—
   mas o nada também tem bordas,
   e eu esbarro nelas.
   A manhã espera, inevitável.
   E eu a encaro acordado,
   exausto
   de não dormir.

II. Sono que toma
O sono não vem:
ele invade.
No meio de uma frase
o mundo se desfaz nas bordas,
vozes viram fios
que não consigo segurar.
Já adormeci em cadeiras,
em ônibus,
uma vez de pé,
como um casaco esquecido
numa parede.
Café é boato.
Água fria, tentativa.
Meu corpo sempre escolhe
outro lugar—
uma gravidade interna.
Às vezes riem:
“que bom isso”, dizem,
enquanto eu sumo de novo
no meio da vida.
Os sonhos vazam para o dia,
incompletos, insistentes—
outra realidade
mal costurada sobre esta.
Acordo em pedaços:
um nome perdido,
um instante apagado,
um quarto já diferente.
Aqui o sono não acolhe—
rouba.
Leva horas inteiras
e deixa
só um véu.

III. Cerco da mente desperta
Antes que a vigésima quinta hora
afrouxe seu aperto,
ando por corredores estreitos
da minha própria mente—
vigia que não desiste.
A cama vira campo de batalha,
lençóis como serpentes pacientes
sussurrando rendição.
Cada respiração
é contada, disputada.
Os pensamentos marcham:
culpas pela metade,
frases interrompidas,
ecos sem fim.
Não desaparecem—
pesam como ferro.
O teto se inclina, escuta.
Sombras alongam dedos,
medem o desgaste da vontade.
Negocio com a noite:
mais um minuto,
mais um segundo—
como se pensar fosse
uma chama frágil
que só eu sustento.
Mas o relógio não cede.
Seu ritmo pesa,
um pêndulo que atravessa
corpo e mente,
apagando contornos.
A vigília falha.
Palavras viram murmúrio,
murmúrio silêncio—
e silêncio algo vasto,
à espera sob a superfície.
Então—
um colapso mudo.
Não derrota,
mas furto:
como o sopro no frio.
O vigia parte,
as paredes cedem,
e eu me deixo levar
pela corrente escura
além da vontade.

IV. Travessia noturna
Na vigésima quinta hora,
quando a insônia cede
a um crepúsculo junguiano,
o tique-taque perfeito
do relógio
trai a mente
com seu ritmo cruel.
Um réquiem de abandono:
almas desprotegidas
são conduzidas
ao limiar do tempo.
Os ponteiros se desfazem,
membros sem corpo
me puxam
para um esquecimento giratório.
Caio sem fim:
ruínas suspensas,
selvas antigas,
até uma galáxia
de fragmentos verdes translúcidos.
Batimentos de outros—
tantos, ainda com medo—
me forçam ao grito
antes do impacto.
Acordo:
agarrado
à luz do relógio.

V. Reaprender a noite
Levanto de súbito—
o ar vem em golpes,
o coração protesta
contra profundezas invisíveis.
O quarto retorna:
arestas,
paredes cúmplices,
o relógio, intacto.
Não há abismo—
só o eco,
como teia atrás dos olhos.
Recolho a queda,
respiração por respiração,
como cacos de vidro.
Devagar.
Com cuidado.
Nomeio o que resta:
cama,
corpo,
noite ainda aberta.
O coração desacelera:
de alarme
a cautela,
de cautela
a calma.
Os pensamentos se acalmam,
viram corredores suaves,
luz baixa, ordem.
Nada salta da escuridão.
Aliso o instante.
Retiro as dobras
com silêncio.
Desta vez não caio:
desço.
Não puxado,
mas conduzido.
Fecho os olhos
como quem entra na água:
testa,
se entrega.
E além do medo,
o sono espera—
não como prisão,
mas como guia paciente,
de mãos leves.

— Adam Donaldson Powell

Entre nós, poetas 

(Lamento de um poeta)

Aprendi cedo
que o silêncio não é vazio—
ele é povoado por fantasmas
que só eu consigo ouvir.
Eles vêm à noite, na maioria das vezes,
quando o mundo afrouxa o seu domínio
sobre o ruído e as obrigações,
quando o riso pertence a outros cômodos
e eu fico apenas com o eco do meu.

Há um preço nisso—
em permanecer imóvel enquanto a vida
passa como um rio pelos meus pés parados,
em escolher a companhia fria das palavras
em vez do caos quente e dissolvente das pessoas.
Eu vi amizades se tornarem tênues
como papel gasto,
vi o amor se cansar
de bater a uma porta
que eu não abria
porque estava ocupado
tentando descrever o som das batidas.

Você acha que poesia é beleza—
mas a beleza é apenas a tensão superficial
de algo mais profundo,
algo se partindo.
Cada verso que escrevo
é pago em ausência.
Cada metáfora
é um momento que não vivi,
mas dissequei,
preso a uma página como uma asa frágil.

Amei em fragmentos,
lembrei em excesso,
imaginei mundos inteiros
só para evitar o inacabado
que espera do lado de fora da minha janela.

E ainda—
ainda—
eu volto a isso.
À página em branco
que parece mais um lar
do que qualquer par de braços.

Porque há coisas
afiadas demais para carregar no corpo,
vastas demais para deixar sem nome.
Porque sentir tudo
é insuportável
a menos que seja transformado.

Então eu talho minha solidão
em algo que respira.
Faço a solidão falar
numa língua que outros podem tomar emprestada.

E às vezes—
alguém, em algum lugar,
lê um verso
e se sente menos só.

E nesse instante fugaz, impossível,
o silêncio me perdoa.

— Adam Donaldson Powell 

uma apologia da identidade: a fome que se recusa a ser domada 

Não me interprete mal—
eu ensaiei esta confissão diante de espelhos,
no reflexo opaco das janelas de trem,
nos olhos de homens que queriam menos que o mito.
Eu sei o que sou.
Um colecionador de fraturas,
um curador de ruína requintada—
atraído não por homens, mas por suas feridas não ditas,
pelos cômodos trancados atrás de suas costelas
onde algo feral caminha, invisível.
Eu digo amor,
mas não é amor como eles o catalogariam—
não o arquivo doméstico e organizado de manhãs compartilhadas,
de escovas de dente inclinadas uma em direção à outra
como juncos obedientes.
Não.
Eu quero o estremecer antes do toque,
a hesitação antes que o nome seja pronunciado,
o silêncio que se estende por tempo demais
e ousa que eu o ultrapasse.
Eu quero o homem que não cede.
E sim—
eu os nomeio como santos de uma liturgia privada:
Genet, todo crime de veludo e traição sagrada,
Mishima, esculpido em aço e sóis impossíveis.
Você me ouve?
(Eu sei que ouve—
você atrás da quarta parede,
e você atrás da quinta,
onde o julgamento finge não existir.)
Você vê o padrão.
Você vê a fome vestida de devoção.
—
Eu digo a mim mesmo que é misericórdia.
Que só eu sou fluente
no dialeto de sua contenção,
que só eu posso extrair a confissão
de lábios treinados para sangrar antes de suplicar.
Eu imagino isso—
ah, eu coreografo com precisão obscena:
O momento da fratura.
A súbita rendição.
A voz, baixa, quase envergonhada—
Estou cansado.
E eu, a testemunha necessária,
recolheria esse cansaço como contrabando,
o acolheria, o santificaria,
o chamaria de verdade.
Eu diria:
Você está seguro agora.
(E isso não me tornaria divino?)
—
Mas mesmo enquanto digo isso,
sinto a mentira pressionar contra meus dentes.
Segurança não é o que eu busco.
Não—
eu busco a resistência,
a recusa lenta e elegante
que afia o meu querer
em algo quase belo.
Se cedem cedo demais,
se dissolvem.
Se amolecem,
desaparecem na terrível categoria do possível.
E o que faço eu com o possível?
O que faço eu com homens
que respondem perguntas diretamente,
que colocam suas feridas em minhas mãos
como oferendas já desembrulhadas?
Eles são gentis.
Eles estão disponíveis.
Eles são—
Deus os perdoe—previsíveis.
Eu os aprendo rápido demais.
Mapeio seus medos,
traço as bordas de seus desejos,
encontro a alavanca que os faz se voltar para mim
com aquele olhar—
aquele olhar que diz:
Diga-me quem ser.
E eu digo.
Claro que digo.
Eu me torno o arquiteto silencioso de suas afeições,
ajustando tom, tempo, distância—
um gesto retido aqui,
um olhar prolongado ali—
até que estejam dispostos ao meu redor
como móveis em um quarto
que eu já não desejo habitar.
—
Esta é a parte que não confesso em voz alta:
Controle é um pobre substituto para conquista.
A domesticação é a morte do desejo.
Eu transformei lobos em animais domésticos,
e então me perguntei por que não mordiam.
—
Então eu retorno, de novo e de novo,
ao inalcançável.
Aos homens que nunca me deixariam entrar,
que prefeririam arder
a serem compreendidos.
Eles permanecem intactos.
Eles permanecem outros.
E, portanto, permanecem perfeitos.
—
Você vê agora?
(Sim—vê. Não desvie o olhar.)
Isto não é romance.
Isto não é salvação.
Isto é identidade.
Eu sou o predador de portas fechadas,
o devoto do não dito,
aquele que confunde distância com profundidade
e resistência com significado.
Eu não os quero como são—
eu os quero no momento da ruptura,
e apenas se a ruptura for rara,
e apenas se eu for a causa.
—
Mas aqui está a aritmética cruel:
Os verdadeiramente quebrados não encenam suas fraturas sob comando.
Os verdadeiramente guardados não se abrandam para estranhos.
Os verdadeiramente distantes permanecem distantes.
Eles não precisam de mim.
E aqueles que precisam de mim—
os que se inclinam, que se abrem, que oferecem—
tornam-se transparentes rápido demais,
seu mistério evaporando
sob o calor da minha atenção.
Eu os ultrapasso
antes mesmo de chegarem.
—
Então eu caminho por este corredor estreito
entre fome e tédio,
entre mito e manutenção,
nunca chegando, nunca satisfeito.
Sozinho—
não porque ninguém se aproxime,
mas porque eu recuso a proximidade
que não me resiste.
—
Escute com atenção agora—
isto é o mais perto que chegarei de um pedido de desculpas:
Eu sei que a missão é impossível.
Eu sei que os homens que busco
existem apenas a uma distância
que os mantém intocáveis,
intactos pelo meu desejo.
Eu sei que, se algum deles um dia se voltasse—
realmente se voltasse—
e dissesse, Aqui, tome,
eu recuaria.
Ou pior—
eu aceitaria,
e ao aceitar, destruiria a própria tensão
que o tornava luminoso.
—
E ainda assim.
E ainda assim—
eu acordo todas as manhãs com o mesmo voto silencioso:
encontrar a fratura que não cede,
amar o homem que não pode ser tido,
permanecer no limiar do silêncio de outro
e chamá-lo de lar.
—
Você pode chamar isso de solidão.
Você pode chamar isso de patologia.
Eu chamo—
identidade.
E o que é um homem
sem a história que se recusa a abandonar?

— Adam Donaldson Powell 

Caro Gringo…

No Brasil, amigo estrangeiro, escuta com atenção,
Que o jeito de falar muda mais que estação.
Entre “tu”, “você” e “o senhor”, há toda uma dança,
De respeito, intimidade e até de confiança.

“Tu” é íntimo, é próximo, é quase um abraço,
Se usa com quem anda contigo no mesmo compasso.
No Sul e no Norte, ele reina sem medo,
Mas às vezes vem com “você” — e tá tudo em segredo.

“Você” é coringa, resolve a situação,
Nem muito distante, nem cheio de formalização.
Serve pra amigos, colegas, gente que acabou de conhecer,
É tipo um meio-termo seguro pra não se perder.

“O senhor” e “a senhora” já pedem respeito,
Com mais formalidade no tom e no jeito.
Pra alguém mais velho, ou num trato oficial,
É sinal de educação — e cai sempre bem, afinal.

Mas cuidado, estrangeiro, com tanta variação,
Que o Brasil é gigante e muda de região.
Observe o contexto, escute com atenção,
E logo você fala como um nativo, sem confusão.

— Adam Donaldson Powell 

A Não-Concessão Divina do Direito de Permanecer Estúpido

Deus diz: tsc, tsc, tsc: 

Não Me cite erroneamente.
Revisei os registros.
Não há cláusula, pacto, nem letras miúdas em que Eu tenha lhe concedido o direito sagrado
de ser voluntariamente, triunfantemente obtuso.

Eu lhe dei uma mente—
não um objeto decorativo para juntar poeira
ao lado de suas convicções.

E, ainda assim, aqui está você,
polindo sua ignorância até fazê-la brilhar como um espelho,
admirando sua própria recusa em pensar como se fosse uma conquista moral.

Você chama isso de liberdade.
Eu chamo de deixar o instrumento no estojo e insistir que você dominou a sinfonia.

Sim, 

Eu o fiz capaz de não saber—
isso era inevitável.
Mas você refinou isso
em uma marca de estilo de vida.

Você finca sua bandeira no terreno mais raso e declara o horizonte superestimado.

Você bebe do poço da certeza
e se vangloria de nunca ter sentido sede. E então—esta é a minha parte favorita—você Me invoca.

Como se Eu tivesse sussurrado:
“Vá em frente, ignore o contexto,
apegue-se firmemente ao seu primeiro pensamento,
e defenda-o como se os anjos dependessem disso.”

Não.

Se Eu quisesse um vazio obediente,
teria parado nas pedras.
Elas nunca discutem, nunca aprendem, e nunca confundem inércia com percepção.

Mas você—
você recebeu a curiosidade,
essa coceira sagrada atrás dos olhos,
esse silencioso e persistente “tem certeza?”

E você a afastou
como se fosse um incômodo.

Você construiu templos para suas conclusões antes de assentar um único tijolo de dúvida,
e então trancou as portas
contra qualquer revisão.

Não coloque isso aos Meus pés.
Eu não ordenei sua indiferença.
Eu não santifiquei sua certeza.

Eu lhe dei a inquietação de pensar
e as ferramentas para aliviá-la—
não a desculpa para fingir que ela não existe.

Então fique com o seu suposto “direito”.
Emoldure-o. Defenda-o. Grite-o.
Mas não o atribua a Mim.

Eu lhe dei uma mente.

O resto—
sua ignorância orgulhosa e cuidadosamente cultivada—
é inteiramente invenção sua.

— Adam Donaldson Powell 

DIAS DE CÃO

Em dias de cão,
quando nada dá certo,
os jovens impacientes reclamam
que os deuses não estão
estão do seu lado.
Seus lábios franzidos
podem se gabar de indiferença
mas as cicatrizes reveladoras
de abuso de si mesmo destacam
a miséria da derrota.

— Adam Donaldson Powell 

À medida que os anos passaram

À medida que os anos passaram
carreguei comigo uma infância de gritos silenciosos.
Meus primeiros poemas, aos dezesseis anos,
eram mentiras romantizadas —
papel de seda sobre feridas abertas,
negação vestida de rima,
fuga pela fantasia como boia no mar.

Escrevi para escapar da minha própria pele,
para fugir das mãos que quebravam,
da memória que nunca dormia.

Fugi para terras desconhecidas,
para universos de histórias em quadrinhos
onde heróis sempre venciam
e vilões caíam sem derramar sangue.

Todas as noites eu rezava a Deus
por misericórdia,
por um fim silencioso,
para ser libertado do corpo,
para morrer antes de acordar
e não ter de suportar mais.

Aos dezoito anos
o mundo se abriu em pele nua,
em sol e grama,
em cores psicodélicas,
em comida natural e corpos livres,
em orgias hippies,
em marchas pela paz,
em gritos contra a guerra,
no grito primal
que rasgava o peito.

Fugi da rima feminina,
dos finais suaves,
impulsionado por uma psicologia simplificada
e pelos lemas suaves do espírito da época.

“Eu estou bem, você está bem”
tornou-se depois
“Eu estou bem,
mas você me manda para o porão”,
onde a escuridão esperava
como um velho amigo.

Nos meus vinte anos
o amor mudou de forma —
de duas direções
para uma só.
A bissexualidade tornou-se homossexualidade,
e meus versos
ficaram mais intelectuais,
mais abstratos,
velados pela arte
como vidro espelhado.

Dancei as noites até quebrá-las
em clubes de elite
em Nova York,
em Londres,
em Paris.
Luzes de discoteca como altares pulsando,
corpos em sintonia,
o êxtase como batimento —
apenas suavizado
pelo meu trabalho de pianista clássico.

Nos meus trinta anos
a carreira ganhou forma:
editoras e poesia,
palavras como sustento.

Fugi de uma América em declínio
e me mudei para a Europa,
cruzei o oceano
como se a água pudesse purificar.

A poesia tornou-se multilíngue.
O inglês ganhou companhia.
Veio o espanhol.
Veio o francês.
Veio o italiano.
Veio o norueguês.
Veio o português.

As línguas se depositaram em camadas,
como novas peles
sobre a antiga.

Mas meus casamentos
e meus divórcios
ainda mascaravam violência
e abusos sexuais
como uma sombra cotidiana.

Acrescentei novos nomes a mim mesmo:
ativista da AIDS,
ativista cultural,
orador público.

Escrevi e pintei
sobre a cura
através do encontro com a morte.

Viajei pelo mundo.
Encontrei Deus na natureza,
em mim mesmo
e às vezes nos outros.

A poesia ocupou o lugar
das aventuras românticas,
do vinho e do tabaco,
da terapia e do drama.

E agora, nos meus setenta anos,
a poesia é aquilo que eu sou.

Eu vivo.

— Adam Donaldson Powell