A gaiola é bela; a mentira é feia
Ensinaram-nos a polir a gaiola
até que as grades refletissem o céu.
A clarear os dentes.
A achatar o estômago.
A cauterizar cada ruga antes que ela pudesse virar uma frase.
A temer a suavidade
como se a própria ternura fosse uma doença contagiosa.
E obedecemos.
Alinhamos nossos corpos sob luzes de catedrais
em templos feitos de espelhos e misericórdia fluorescente,
oferecendo nossos corpos aos sacerdotes algorítmicos:
bisturi, soro, inanição,
whey protein misturado ao desespero,
sorrisos revestidos de branco como lápides.
Cada outdoor tornou-se escritura sagrada.
Cada capa de revista, um mandamento.
Não envelhecerás.
Não cederás à gravidade.
Não descansarás.
Permanecerás consumível.
Então aprendemos a nos esculpir
em silhuetas vendáveis.
As mulheres rasparam a fome contra os próprios quadris
até que suas costelas se parecessem com gaiolas de pássaros.
Os homens engoliram ferro e fúria
até que seus corações batessem como máquinas aprisionadas.
Crianças encaravam telas luminosas
já pedindo desculpas por seus rostos.
E os ricos vendiam imortalidade
como se fosse perfume.
Deslizavam pelos oceanos
em iates maiores que vilarejos,
bebiam água glacial em taças de cristal,
posavam diante de piscinas infinitas
com esposas-troféu envernizadas em diamantes,
maridos-troféu bronzeados como monumentos,
todos sorrindo o mesmo sorriso embalsamado
de pessoas aterrorizadas de parar de performar.
Até o paraíso virou trabalho.
Férias deixaram de ser jornadas
e passaram a ser evidência.
Prova de valor.
Prova de que alguém existia da maneira correta.
O pôr do sol não era contemplado,
mas publicado.
A refeição não era saboreada,
mas documentada.
O beijo não era sentido,
mas exibido
como uma fusão corporativa entre crânios atraentes.
E por baixo de tudo isso: exaustão.
Uma civilização sonâmbula sobre esteiras,
correndo para lugar nenhum,
queimando calorias para deuses que não nos amam.
Nossas rodas de hamster brilhavam em neon.
Nossas gaiolas vinham com Wi-Fi.
Chamávamos isso de liberdade
porque a porta era pintada de ouro.
Enquanto isso, a solidão se espalhava
pela população
como mofo negro sob o papel de parede.
As pessoas aprenderam a se curar para os outros
mas esqueceram como se conhecer.
Esqueceram como sentar em silêncio
sem alcançar uma tela
como quem busca um narcótico.
Viramos arquivistas da nossa própria performance.
Cada defeito ampliado.
Cada estranho, um competidor.
Cada amigo secretamente medido
por beleza, status, seguidores, juventude.
E a vergonha virou moeda.
Gastávamos sem moderação.
Zombávamos dos velhos
porque temíamos nos tornar visíveis para a morte.
Zombávamos dos gordos
porque adorávamos a privação.
Zombávamos dos pobres
porque confundíamos riqueza com virtude.
Zombávamos dos solitários
enquanto construíamos economias inteiras
projetadas para isolar.
Até a saúde virou vaidade vestindo jaleco.
As pessoas contavam passos
mas não bênçãos.
Calculavam macronutrientes
enquanto casamentos apodreciam em silêncio.
Otimizavam ciclos de sono
mas acordavam todas as manhãs
com almas como shopping centers abandonados.
Os profetas da autoajuda chegaram em jatinhos particulares
para ensinar vazio como iluminação.
“Manifeste abundância.”
“Trabalhe mais duro.”
“Torne-se sua melhor versão.”
Como se o eu fosse um produto prestes a ser lançado.
Como se seres humanos nascessem defeituosos
e precisassem conquistar o direito de existir
através de um aperfeiçoamento perpétuo.
Então injetamos juventude em nossos rostos
enquanto a história desmoronava ao nosso redor.
Filtramos nossa pele até ela ficar lisa
enquanto as florestas queimavam.
Compramos garrafas motivacionais de água
enquanto nossos espíritos morriam de sede.
E ainda assim a máquina exigia mais.
Mais beleza.
Mais produtividade.
Mais otimização.
Mais inveja disfarçada de aspiração.
Porque uma população que odeia a si mesma
é fácil de vender.
Os inseguros são consumidores obedientes.
Os solitários dão lucro.
Os exaustos não se revoltam.
Então os motores continuaram rugindo.
Fábricas de desejo.
Linhas de montagem da inadequação.
Corredores infinitos de rolagem de tela
onde milhões vagavam,
famintos por significado
enquanto se empanturravam de aparências.
E em algum lugar sob todo o ruído,
sob os sorrisos cosméticos
e as férias cuidadosamente encenadas
e a juventude preservada quimicamente,
o corpo continuava dizendo a verdade.
Nos ataques de pânico.
Na insônia.
Na compulsão alimentar.
Na apatia.
No vício.
No ódio silencioso ao espelho.
A alma não floresce
quando é tratada como material de branding.
Ela definha.
E ainda assim, mesmo agora,
algo obstinado sobrevive em nós.
Uma dor primitiva
por alegria não comprada.
Por risadas de dentes tortos.
Por barrigas não escondidas.
Por rostos autorizados a envelhecer como paisagens honestas.
Por amor intocado pela transação.
Por amizades que não exigem espectadores.
Por manhãs que não pertencem a nenhuma corporação.
Por corpos tratados não como anúncios
mas como lares.
Talvez um dia
desçamos juntos da esteira.
Talvez finalmente escutemos
o terrível silêncio
depois que as máquinas pararem.
E talvez, nesse silêncio,
descubramos
que nunca fomos feitos para nos tornar perfeitos.
Apenas vivos.
— Adam Donaldson Powell
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