“O Buffet das Palavras” 🇧🇷
No balcão reluzente da delicatéssen da fala,
entro faminto de sentido, com a língua na sala,
onde verbos em conserva cochicham com advérbios,
e adjetivos flambados posam, vaidosos e soberbos.
Há palavras de um dólar, miúdas, de feira,
“coisa”, “negócio”, “tipo”, a turma corriqueira,
que cabem no bolso, que resolvem ligeiro,
mas voltam no eco com gosto de raso e ligeiro.
Logo ao lado, em bandeja de prata, com preço pomposo,
repousam palavras de cinquenta dólares, ar misterioso:
“pernóstico”, “idiossincrasia”, “inexorável” e “loquaz”,
cada sílaba com gravata, cada vogal com cartaz.
O garçom me sussurra: “Sirva-se com elegância”,
mas tropeço na própria língua—que grande extravagância!
Pego “paralelepípedo” só pra ver o povo olhar,
tropeço na sobremesa e deixo o verbo escapar.
Há palavras que vêm com aviso: “não toque, faz mal”,
“irremediável”, “nunca”, “sempre”—tempero radical.
Uma pitada dessas, pronto, azeda o jantar,
e o perdão vira sobremesa difícil de achar.
No canto escuro, escondidas, as proibidas cochicham,
cobertas por panos finos que as leis não capricham.
São doces amargos que a gente prova em segredo,
e depois lava a boca com o sabão do arrependimento azedo.
Ali, numa jarra transparente, palavras inúteis boiam:
“basicamente”, “literalmente”—que nadam, nadam e não voam.
Enchem o prato de espuma, fazem volume na frase,
mas fome de sentido? Ah, essa não se satisfaz nem de base.
Tem também as que a gente usa só pra cutucar,
palavras-agulha, prontas pra espetar:
“fracasso”, “ridículo”, “ninguém te pediu”,
servem quentes na mesa onde o carinho sumiu.
E as que não voltam jamais, como copo quebrado,
uma vez arremessadas, estilhaçam o lado a lado.
“Eu não me importo”, “tanto faz”, “você não presta”,
depois a gente varre, mas a rachadura resta.
Mas veja, na vitrine mais simples e bela,
há palavras de perdão em travessa singela:
“desculpa”, “eu errei”, “posso tentar de novo?”,
têm gosto de casa e consertam o povo.
Pego um punhado dessas, com cuidado e atenção,
equilibro no prato da minha intenção:
um pouco de leveza, um pouco de precisão,
menos espuma vazia, mais pão com coração.
No caixa, a conta chega—e não aceita moeda:
paga-se em consequências, cada frase que se enreda.
Saio cheio de lições e um guardanapo de memória:
falar é cozinhar destinos—e silêncio também tem história.
— Adam Donaldson Powell
El Bufé de las Palabras 🇪🇸
En el mostrador brillante de la delicatessen del habla,
entro hambriento de sentido, con la lengua que no se calla,
donde verbos en conserva cuchichean con adverbios,
y adjetivos flameados posan, soberbios.
Hay palabras de un dólar, pequeñas, de mercado,
“cosa”, “tema”, “tipo”, el repertorio gastado,
caben en el bolsillo, resuelven al momento,
pero vuelven en eco con gusto de viento.
Al lado, en bandeja de plata, con precio ostentoso,
reposan palabras de cincuenta dólares, tono pomposo:
“idiosincrasia”, “inexorable”, “locuaz” y “paradigma”,
cada sílaba con corbata, cada acento con enigma.
El camarero susurra: “sírvase con elegancia”,
pero tropiezo en mi lengua—¡qué fina extravagancia!
Tomo “paralelepípedo” solo para impresionar,
y derramo la salsa cuando intento pronunciar.
Hay palabras con aviso: “no tocar, es letal”,
“nunca”, “siempre”, “jamás”—condimento fatal.
Una pizca y la cena se vuelve tormenta,
y el perdón se esconde, tímido, en la trastienda.
En el rincón oscuro, prohibidas murmuran,
cubiertas por paños que apenas disimulan.
Son dulces amargos que se prueban en secreto,
y luego enjuagamos la boca con remordimiento.
En una jarra clara, palabras inútiles flotan:
“básicamente”, “literalmente”—van, vienen y rebotan.
Inflan la frase, hacen bulto elegante,
pero el hambre de sentido sigue vigilante.
También están las que usamos para herir,
palabras-aguja listas para punzar y huir:
“fracaso”, “ridículo”, “nadie te pidió”,
se sirven calientes donde el cariño faltó.
Y las que no regresan, como vaso quebrado,
una vez arrojadas, rompen lo amado:
“no me importas”, “da igual”, “no vales nada”,
barremos los restos, pero queda la grieta marcada.
Pero mira, en la vitrina más simple y sincera,
hay palabras de perdón en humilde bandeja:
“perdón”, “me equivoqué”, “¿puedo intentar otra vez?”,
saben a hogar y remiendan lo que fue.
Tomo un puñado de ellas, con pulso y razón,
las pongo en el plato de mi intención:
un poco de ligereza, un poco de precisión,
menos espuma vacía, más pan con corazón.
En la caja, la cuenta no acepta moneda:
se paga en consecuencias cada frase que queda.
Salgo lleno de lecciones y un recuerdo notorio:
hablar es cocinar destinos—y el silencio, su territorio.
— Adam Donaldson Powell
Leave a Reply