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Immaginate! (Milano 🇮🇹)

Immaginate…
di vivere in un santuario
in una lontana terra esotica:
un’enclave esclusiva dove
eremiti irsuti possono sfuggire alle
indiscrezioni invadenti del
volgari e selvagge.
Attenzione.
niente di troppo stravagante:
un modesto monolocale
con un leggero servizio di pulizia,
una vista spaziosa e, naturalmente, un
sistema di sicurezza all’avanguardia.
Immaginate.
Sarebbe una vita semplice
di riflessione e di svago:
crogiolarsi ogni giorno al sole e all’ombra
e, quando assolutamente necessario,
ricevere ospiti ammirati
in modo davvero cortese.
(sigh)…
Come pensate che dovrei chiamare
un posto del genere?
Certamente niente di così banale
come Eden o Eliseo.
No, deve essere un nome incantevole come
incantevole come la fantasia stessa:
come Gangros… o Lurana…
o forse semplicemente Zoo.

— Adam Donaldson Powell

Imagine (NYC 🇺🇸)

Imagine —
the city coughing itself awake
at 4:13 a.m. beneath sodium halos and trembling wires,
a thousand window-eyes blinking insomnia
into the bruise-colored dawn,
sirens drilling red spirals through avenues
where garbage trucks gnash their iron teeth
and steam rises holy from sewer grates
like the exhausted breath of buried prophets.

Imagine the ambulances first —
those white mechanical angels
howling through one-way arteries,
veins of asphalt slick with rain and gasoline,
past bodegas lit like confessionals,
past drunks asleep on church steps
with newspapers wrapped around their knees
like declarations of surrender.

Then the police cruisers —
blue constellations ricocheting off glass towers,
those mirrored monoliths
leaning down over the old brick tenements
like bankers inspecting the dying,
concrete and chrome smirking
at buildings held together by rust, prayer,
and generations of cigarette smoke.

Listen —
the city is never silent.
Even silence here
has a ventilation hum.

A woman screams three floors above a laundromat.
A television evangelist baptizes the sleepless through static walls.
Somewhere a pressure pipe bangs like a convict’s cup.
Someone drops a bottle in an alley
and the crash rings out
like civilization discovering violence all over again.

On Delancey or Houston or some other broken avenue
with too many pawn shops and payday lenders,
the sidewalks teem with apostles of exhaustion:
junkies with constellation pupils,
pickpockets smooth as jazz pianists,
girls in vinyl heels smoking beneath flickering signs
while cats patrol the dumpsters
like tiny striped gangsters
with battle-torn ears and yellow kingdom-eyes.

The cats know everything.
They slip through chain-link fences
and beneath dented Buicks
like furry Bodhisattvas of the gutter,
watching humanity barter dignity for another hour.

And above them —
the cages.

Always the cages.

Apartment windows stacked one atop another
like illuminated filing cabinets for souls.

In one rectangle of light
a shirtless man stands motionless for hours
smoking cigarette after cigarette
staring outward
as though waiting for God
to emerge from the parking garage.

In another,
a woman paces frantic circuits:
cellphone to refrigerator,
refrigerator to computer,
computer to toilet,
toilet to mirror,
mirror back to cellphone —
an insect trapped in a glowing cube
performing the sacred rituals
of metropolitan captivity.

Across the avenue
a child presses his forehead to the glass
watching helicopters orbit the projects
while his mother microwaves something pale and frozen
under fluorescent lights cruel as hospitals.

And westward —
yes, just a few blocks westward —
the whole theater changes costume.

Suddenly the streets widen and exhale.
The litter vanishes as if poverty itself
were swept away before sunrise
by invisible municipal monks.

No broken bottles.
No shouting from fire escapes.
No liquor stores armored in plexiglass.
Even the wind behaves differently there.

The trees stand obedient and manicured.
Doormen in dark coats nod solemnly
before brass revolving doors
while security cameras bloom from marble corners
like mechanical orchids.

Limousines glide noiselessly to curbs.
Taxicabs open their yellow mouths
to release women in silk
and men sculpted into perfect business geometry,
their shoes polished like corporate altars,
their smiles thin as razors.

Inside the towers
wine breath mingles with imported perfume,
espresso machines hiss softly in minimalist kitchens,
and somewhere twenty-seven floors above the avenue
a lonely executive reheats Thai food
while watching financial news in his underwear.

Another cage.

Carpeted. Climate-controlled.
Digitally secured.
Another immaculate enclosure
for another nervous mammal.

Because the bars need not be visible.

A penthouse can be a prison
just as surely as a roach-lit studio
where the radiator shrieks all winter
like a widow in opera.

And the city knows this.

The city with its thousand electric pupils
watching itself endlessly
through surveillance lenses, storefront reflections,
elevator mirrors, phone screens,
subway windows blackened by tunnel soot.

Everyone watching.
Everyone enclosed.

The broker in Tribeca
refreshing stock prices at 2 a.m.
The heroin saint nodding beneath scaffolding.
The exhausted waitress counting tip money
under a naked bulb.
The old immigrant watering plants
beside photographs of relatives long dead overseas.
The teenage camgirl adjusting ring lights
for anonymous admirers in Nebraska.
The insomniac poet wandering avenues
with pockets full of receipts and apocalypse.

All pacing.

All feeding.

All dreaming impossible exits.

Imagine the rooftops then —
water towers hunched like prehistoric animals,
pigeons exploding upward at sunrise,
the endless Morse code chatter of neon,
steam pipes, traffic lights blinking their tired commandments
to no one listening.

DON’T WALK.
WALK.
DON’T WALK.

As though freedom itself
could be regulated by municipal timing systems.

And beneath the cathedrals of finance
and beneath the shattered basketball hoops
and beneath the bridal boutiques and methadone clinics
the subway roars —
that subterranean intestine
digesting millions daily,
dragging humanity through darkness
from cage to cage to cage.

Imagine all this —
the delirious architecture of captivity,
the holy circus of appetite,
the zoo planet spinning silently through void-black space
while every creature claws for comfort
inside its designated enclosure.

Some decorate the bars with ivy.
Some with gold.
Some with pornography and prescription bottles.
Some with bookshelves.
Some with children.
Some with prayer rugs and scented candles.
Some with security systems and private elevators.
Some with nothing at all
except a mattress
and the stubborn refusal to disappear.

And still the windows glow nightly.

Billions of little illuminated terrariums
stacked toward heaven.

Look closely enough
and every face becomes the same face:

the face of the animal
who almost remembers the forest.

— Adam Donaldson Powell

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Imagine (Paris Verlan 🇫🇷)

Imagine —
Paname qui tousse à cinq plombes du mat
sous les réverbères couleur vieille bière,
la pluie graisseuse glissant sur les boulevards
comme du cambouis céleste,
les sirènes de keufs et d’ambulances
vrillant la nuit
entre Barbès et Belleville
comme des perceuses dans le crâne du Bon Dieu.

Imagine les rues en sens unique —
des intestins de béton
où les scooters pétaradent
comme des frelons sous coke,
où les bus soufflent leur haleine chaude
sur les clodos roulés dans des couvertures militaires,
où les vitrines de luxe
regardent de haut
les immeubles pourris au crépi qui tombe
comme des aristos contemplant la peste.

Le verre et l’acier partout —
des tours qui matènt la vieille brique fatiguée,
les façades haussmanniennes noircies
par cent ans de clopes, de pluie,
de solitude et de manifs.

Et le boucan —
putain, le boucan sans fin.

Une meuf qui hurle au sixième.
Un couple qui se fracasse des assiettes à Ménilmontant.
Un voisin qui perce un mur à minuit.
Les télés qui bavent du foot et des infos anxieuses.
Les mômes qui chialent.
Les chiens qui gueulent.
Les mecs bourrés qui chantent Aznavour faux
devant un kebab encore ouvert.

Même le silence ici
a le bruit d’un frigo fatigué.

Dans les ruelles —
les chats règnent.

Des vieux matous balafrés
qui zonent près des poubelles
comme des parrains miniatures,
avec leurs yeux jaunes de prophètes crevés.

Et puis les autres bêtes —
les tepus sous néons roses,
les toxs qui cherchent du feu
avec les mains qui tremblent,
les pickpockets souples comme des danseurs de jazz
dans les rames blindées de la ligne 2.

— Hé reuf, t’as pas une clope ?
— Wesh cousin, fais tourner.
— Vas-y, laisse tomber.
— La hess partout frérot.

Paname parle en verlan
comme une bouche cassée par la vitesse.

Et au-dessus de tout ça —
les cages.

Toujours les cages.

Des milliers de fenêtres allumées
empilées dans la nuit
comme des aquariums humains.

Dans une fenêtre
un vieux reste planté là pendant des heures
à mater la rue sans bouger,
clope au bec,
comme s’il attendait la fin du monde
ou juste le facteur.

Dans une autre
une meuf tourne en rond
entre son phone, sa cuisine, son ordi, les chiottes,
comme une mouche enfermée dans un verre à whisky.

Plus loin
un gamin colle son front à la vitre
regardant les gyrophares bleus
rebondir sur les murs de la cité
pendant que sa daronne réchauffe
des pâtes au micro-ondes
dans une lumière blanche de salle d’interrogatoire.

Et puis quelques rues plus à l’ouest —
ah là, mon frère,
le décor change.

Le bruit devient propre.

Les trottoirs sentent le parfum cher
et la pluie lavée.
Pas un papier gras.
Pas une canette écrasée.
Même le vent a l’air d’avoir fait Sciences Po.

Les immeubles ont des concierges en costume noir.
Des caméras partout,
petits yeux mécaniques planqués dans le marbre.

Les riches glissent hors des taxis
avec leurs manteaux couleur crème,
leurs chaussures qui valent un mois de RSA,
leurs visages polis par les spas et l’ennui.

Rue de Passy, avenue Foch, Saint-Germain —
les cafés brillent doucement
comme des bijoux sous anesthésie.

Mais derrière les rideaux en lin beige —
encore des cages.

Un trader insomniaque
bouffe des sushis seul devant BFM Business.
Une bourgeoise sous Xanax
rafraîchit Instagram toutes les trente secondes.
Un avocat en divorce
fixe les lumières de la Tour Eiffel
avec les yeux morts d’un poisson d’aquarium.

Toujours les mêmes bêtes.

Simplement nourries différemment.

Parce qu’un studio humide à Saint-Denis
et un duplex à sept millions d’euros
peuvent enfermer un cœur exactement pareil.

Et Paris sait ça.

La ville regarde tout.

À travers les vitrines de bistrots,
les écrans de téléphones,
les caméras RATP,
les miroirs des ascenseurs,
les fenêtres ouvertes l’été
où montent les odeurs de weed, d’ail frit,
de lessive bon marché et de solitude.

Tout le monde tourne.

Tout le monde consomme.

Tout le monde attend quelque chose.

Le tox qui pionce sur un strapontin du métro.
Le serveur exténué qui recompte ses tips à République.
Le banquier qui mate le CAC40 à trois heures du mat.
La teufarde qui rentre pieds nus de Pigalle.
Le vieux rebeu qui arrose ses plantes
en pensant au bled.
Le poète fauché qui marche le long du périph
avec des tickets de caisse dans les poches
et des visions d’apocalypse plein la tête.

Tous enfermés.

Tous dressés.

Tous presque conscients
qu’ils vivent dans un zoo géant
éclairé au néon.

Imagine alors les toits de Paris —
les cheminées alignées comme des orgues noires,
les pigeons qui explosent dans l’aube grise,
les antennes satellites pointées vers le vide cosmique
comme des prières électroniques.

Et dessous —
le métro rugit.

Cette taupe métallique
qui avale des millions d’âmes chaque jour,
les transporte d’une cage à une autre
dans un grondement de ferraille et de fatigue.

Châtelet.
République.
Nation.
Correspondance.

Comme si toute existence
n’était qu’une succession de tunnels
et de portiques automatiques.

Imagine tout ça —
la planète-prison qui tourne dans l’espace,
Paname brillant comme un bijou malade
au milieu du noir infini.

Et chaque nuit
les fenêtres s’allument encore.

Des milliers de petites boîtes lumineuses
empilées vers le ciel.

Regarde bien.

Dans chaque vitre
riche ou pauvre,
sobre ou camé,
sexy ou misérable,
tu retrouveras toujours
le même regard.

Le regard de l’animal
qui se souvient vaguement
qu’avant les murs
il existait une forêt.

— Adam Donaldson Powell

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Imagine (San Francisco 🇺🇸)

Imagine —
living in a sanctuary
in some far-off exotic land:
an exclusive enclave where
hirsute eremites can escape the
intrusive indiscretions of
the vulgar and the savage.
Mind you —
nothing too extravagant:
a modest one-room flat
with light maid-service,
a spacious view and, of course,
a state-of-the-art security system.
Just imagine —
it would be a simple life
of reflection and leisure:
basking daily in sun and shade
and, when absolutely necessary,
receiving admiring guests
in true courtly fashion.
(sigh) —
What do you suppose I
should call such a place?
Certainly nothing as mundane
As Eden or Elysium.
No, it must be a name as
enchanting as the fantasy itself:
like Gangros .. or Lurana ..
or perhaps just simply Zoo.

— Adam Donaldson Powell