— Adam Donaldson Powell 🇳🇴
Han som aldri tok ut pensjon
Han hadde lært i ung alder
at dei høgaste murane
ikkje var bygde av stein,
men av likegyldigheit,
av smil fulle av overmot,
av blikk som sa:
«Ein dag vil du forstå
korleis verda eigentleg fungerer.»
Og difor heva han røysta.
Ikkje for å bli høyrd,
men fordi stillheita
hadde vorte ei form for medverknad.
Han hadde gått i gatene
mellom folkemengder og faner,
med draumane til dei gløymde
i dei slitne hendene sine.
Han hadde kjent songane,
sinnet, dei søvnlaust nettene,
dei skjøre sigrane
og nederlaga som formar eit menneske.
Så gjekk åra.
Ein dag sa dei til han:
«No er det kanskje tid for å trekkje seg tilbake.»
Som om rettferda hadde ei klokke.
Som om uretten, derimot,
visste når han skulle ta ferie.
Men hjartet hans hadde aldri fått
løyve til å slutte.
Tankane hans heldt fram med å vere vakne
i sprekkene i kvardagen,
der små urettar veks seg store,
der arrogansen skiftar klede
men held fram med å bere det same andletet.
Han fylte ikkje lenger dei store plassane.
Han stod ikkje lenger fremst
i dei store marsjane og protestane.
Han gjekk no åleine,
først stille og nesten usynleg,
med eit ord sagt på rett tidspunkt,
eit brev, eit spørsmål,
ein liten handling av mot
mot det som ikkje kunne godtakast.
Så byrja røysta hans,
som så lenge hadde vorte oversett,
å bli ei røyst folk lytta etter.
Ei røyst utan hemnlyst,
utan trong til ære,
ei røyst som berre minna verda på
at verdigheit ikkje er eit privilegium
som dei mektige deler ut.
Nokre gledde seg kvar gong
han vann ein ny siger.
Dei såg det som ei form for oppreising,
som ei poetisk rettferd
endeleg gitt tilbake
til den som ein gong vart sett ned på.
Han bad ikkje om noko.
Han løfta berre vinglasset sitt
i stillheita ein vanleg kveld,
og tok imot dei merkelege orsakingane
som kom forkledde som ros:
«Vi undervurderte deg.
Vi forstod ikkje kven du eigentleg var.»
Han svara med eit roleg smil.
Han gav dei ikkje sinnet sitt.
Han hadde gitt for mykje av livet sitt
til å sløse bort sjela si på bitterheit.
Men djupt inni seg, i stillheita,
kviskra han framleis:
«Nettopp.
Det er alltid dette som er problemet.
De oppdagar verdien i menneske
først når verda har bevist
at dei hadde rett.
De viser respekt
berre når makta står bak.
De viser omsorg
berre for dei som kan løfte dykk opp.
Men menneskeverdet treng ikkje
å bli godkjent av andre
for å vere verdifullt.»
Og slik heldt han fram.
Utan medaljar.
Utan pensjon.
Utan å be om løyve.
For somme kampar er ikkje yrke
ein kan avslutte ein kveld
og leggje bak seg.
Dei blir ein måte å puste på.
Og somme menneske forlèt aldri kampen —
ikkje fordi dei elskar striden,
men fordi dei har sett for lenge
kva det kostar når rettferda manglar.
Leave a Reply