osoparavos.com

Quelques-uns de mes nouveaux poèmes en français  :

Boy meets girl 🇺🇸🇫🇷

On the quai beside the Seine at half-past nine,
A lad from Iowa rehearsed each line.
His guidebook bulged from a jacket pocket,
Confidence high as a NASA rocket.

He spotted a girl with a cigarette glow,
Boots like trouble and eyes saying non.
She leaned on a railing, scrolling her phone,
Looking perfectly Parisian, perfectly alone.

He swaggered up softly and tipped his cap.
“Bonzhoor, mademoiselle… uh… magnifique map?”
She blinked once slowly, then gave a shrug:
“Wesh, t’es chelou, toi. T’as fumé quoi, bug?”

He froze for a moment, recalibrating.
His high-school French was disintegrating.
Still, onward he marched with grammatical pride:
“Je swee… très heureux… to stand by your side.”

She laughed through her smoke like a scooter backfire.
“Mais gros, tu racontes n’imp’. C’est quoi ton délire?”
He smiled weakly. “Oui. Exactement that.”
Then dropped his phrasebook straight into her hat.

Now sweating through verbs he had learned in Des Moines,
He tried to say music and ordered three loins.
He aimed for romance with “Your beauty’s divine,”
But somehow declared, “Your grandmother is wine.”

She snorted espresso directly through foam.
“Carrément zinzin, l’Américainôme.”
But something about him — earnest, absurd —
Made failure itself seem oddly preferred.

So he rallied once more with the last phrase he knew:
“Voulez-vous… perhaps… drink something or two?”
She narrowed one eye like a poker-room queen.
“Bah. Pourquoi pas. T’es drôle, même si t’es cringe.”

His jaw hit the pavement somewhere near Chartres.
The bells all exploded like cinematic stars.
“You mean… yes?” he gasped. “Like… actually yes?”

“Tranquille,” she said. “Mais choisis pas un piège à touristes, hein, cowboy.”

And off through Paris they wandered at last,
Her slang flying by him absurdly fast.
He understood maybe one word out of ten —
But the wine helped enormously now and again.

So here is the moral for travelers keen:
Love rarely arrives polished, tidy, or clean.
Sometimes it begins with atrocious Français,
And a girl saying, “Bon… viens boire un canon, okay.”

— Adam Donaldson Powell

__________________________

I. Abandon à l’amour

Pluie sur les pierres —
ton souffle entre dans mon sang
comme une marée

II. Abandon à soi-même

Dans le miroir fêlé
je laisse tomber enfin
le masque appris

III. Abandon à la vie

Le train reste immobile.
La neige choisit pour nous
le silence blanc

IV. Abandon à la mort

À l’heure dernière
même la mer rend la lune
au ciel sans mémoire

— Adam Donaldson Powell

____________________

Sois ici maintenant 

Il y a un feu silencieux en moi,
petit comme une braise sous la cendre de l’hiver,
et pourtant fidèle.
Il veille
quand mon corps murmure ses trahisons—
les plaintes épaisses du sang,
les alarmes sourdes
dans les couloirs fatigués des veines et des os.

J’ai appris
que la douleur n’est pas toujours un tyran.
Parfois, ce n’est qu’une lanterne
tenue par une main tremblante,
un avertissement doux
que cette maison de chair est lasse,
que certaines pièces se sont éteintes.

Et pourtant—
le feu demeure.

Et lorsque le corps devient trop bruyant,
lorsque chaque pulsation arrive chargée
de sa propre prophétie,
mon esprit s’échappe
comme un oiseau fuyant la fumée.

Là,
dans les pays indomptés de la pensée et du rêve,
je deviens libre.

Je danse.

Pas toujours avec grâce—
parfois imprudente,
parfois sauvage dans l’oubli,
les pieds nus frappant des étincelles
sur des sols invisibles.

Et j’aime l’instant
jusqu’à disparaître en lui.

Plus de passé.
Plus de diagnostic.
Plus d’alarme sous les côtes.

Seulement le mouvement.
Seulement le souffle.
Seulement l’étrange sainteté
d’être vivant durant un instant sans défense.

Voilà ma gloire :
non pas être intact,
mais pouvoir encore voyager au-delà de la rupture.

Voilà mon salut :
ce ciel intérieur qu’aucune maladie ne peut emprisonner,
cette porte secrète qui s’ouvre sans fin
derrière mes yeux.

Alors je m’assieds près du feu en moi
et j’écoute—

non la peur,
non la fragile mécanique de la chair,

mais la voix tranquille qui murmure :

Sois ici maintenant.

— Adam Donaldson Powell 

_________________

Sommeil / Non-sommeil 

1. Insomnie

Les moutons sont devenus sauvages—
ils refusent leurs clôtures,
bondissent de travers sur mes pensées,
accrochant leur laine aux bords de l’inquiétude.

Je les compte malgré tout.
Un, deux, trois—
leurs sabots résonnent comme des pièces tombées
dans le creux de mon crâne.

Je retourne l’oreiller,
côté frais, côté chaud,
comme si le sommeil était un animal timide
qui viendrait si je restais immobile.

Je respire lentement.
Puis plus lentement.
Puis conscient de chaque souffle
comme effort, comme échec.

L’horloge bourdonne trop fort.
Le temps n’est plus une ligne
mais un fil qui se tend—
chaque minute un tour de plus.

J’essaie de vider mon esprit
mais il se remplit d’instructions
sur la façon de le vider.
Essaye l’obscurité.
Essaye le silence.
Essaye la forme du néant—
mais le néant a des bords,
et je les trouve toujours.

Le matin attend comme une conséquence.
Je reste éveillé pour l’affronter,
déjà épuisé
d’avoir tenté de ne pas dormir.

II. Sommeil incontrôl

Le sommeil n’arrive pas—
il attaque.

Au milieu d’une phrase,
le monde s’adoucit aux contours,
les voix s’étirent en fils
que je ne peux saisir.

Je me suis assoupi sur des chaises,
dans des bus,
une fois debout,
penché comme un manteau oublié
contre un mur.

Le café est une rumeur.
L’eau froide, une suggestion.
Mon corps choisit ailleurs—
une gravité intérieure, obscure.

Les gens rient parfois—
« ça doit être agréable », disent-ils,
tandis que je disparais encore
au milieu d’un rire, au milieu de la vie.

Les rêves débordent dans le jour,
inachevés, intrusifs—
une seconde réalité
mal cousue sur celle-ci.

Je me réveille en fragments :
un nom que je n’ai pas entendu,
un instant déjà perdu,
une pièce réorganisée par le temps.

Le sommeil n’est pas un refuge—
c’est un voleur
qui prend des heures entières
et ne me laisse
qu’un flou.

III. Siège de l’esprit éveillé

Avant que la vingt-cinquième heure n’ose
relâcher son étreinte spectrale,
j’arpente les couloirs étroits
de ma conscience—
sentinelle refusant de céder.

Le lit devient un champ de bataille,
ses draps enroulés comme des serpents patients,
murmurant la reddition.
Chaque souffle que je prends
est compté, contesté, refusé.

Les pensées avancent en colonnes :
regrets inachevés,
phrases suspendues,
échos de conversations
jamais vraiment terminées.

Elles refusent de partir—
implacables comme des cloches de fer.

Le plafond se penche, à l’écoute.
Les ombres étirent leurs doigts
sur les murs,
mesurant l’érosion lente
de ma volonté.

Je négocie avec l’obscurité :
encore une minute,
encore une seconde—
comme si la conscience était
une flamme fragile
que je dois seul maintenir.

Mais l’horloge ne négocie pas.
Son rythme s’alourdit,
un pendule oscillant
à travers la moelle et l’esprit,
brouillant les contours de la pensée.

Ma vigilance faiblit.
Les mots se dissolvent en murmures,
les murmures en silence—
et le silence en quelque chose de vaste,
attendant sous la surface de l’être.

Puis—
un effondrement silencieux.
Non pas une défaite proclamée,
mais dérobée—
comme un souffle dans l’air d’hiver.

La sentinelle quitte son poste,
les murs se replient,
et je glisse, sans résistance,
dans le même courant sombre
qui emporte toute chose
au-delà de la volonté.

IV. Voyage nocturne

Dans la vingt-cinquième heure,
quand l’insomnie cède
à un crépuscule jungien,
le tic-tac inviolé
de l’horloge de chevet
trahit la conscience
d’un rythme sinistre.

C’est un requiem
d’abandon,
où des âmes sans défense
sont conduites
au seuil de la fin du temps.

Les aiguilles fondent
en images surréelles de membres
désincarnés
qui m’entraînent
dans un tourbillon infernal d’oubli.

Je semble tomber sans fin ;
traversant des ruines de grès,
des jungles préhistoriques,
jusqu’à une vaste galaxie
d’éclats d’émeraude translucides.

Les battements de cœur d’innombrables
prédécesseurs terrifiés
me poussent à crier avant l’impact,
et je m’éveille en panique,
agrippant le cadran lumineux
de mon horloge inconsciente.

V. Réinitialiser la nuit

Je me lève comme expulsé—
les poumons haletants,
le cœur martelant sa protestation
contre des profondeurs invisibles.

La pièce revient par fragments :
angles de meubles,
la conspiration silencieuse des murs,
l’horloge de chevet, encore
innocente dans sa persistance.

Plus d’abîme—
seulement son écho,
accroché comme des toiles
derrière les yeux.

Je m’assieds dans les débris
de cette chute disparue,
rassemblant souffle après souffle
comme des éclats de verre
à récupérer avec soin.

Aucun mouvement brusque.
Aucune imagination sauvage.
Je nomme ce qui reste :
un lit,
un corps,
une nuit inachevée.

Le cœur, d’abord réticent,
relâche son rythme—
de l’alarme
à la prudence,
de la prudence
à presque le calme.

Les pensées, autrefois sauvages,
se laissent guider vers des formes plus douces :
des couloirs tranquilles,
ordonnés, faiblement éclairés,
où rien ne surgit
de l’ombre.

Je lisse le tissu de l’instant,
en effaçant ses plis
avec une immobilité voulue.

Cette fois,
je ne tomberai pas—
je descendrai.
Non traîné,
mais porté.

Je ferme les yeux
comme on entre dans l’eau,
en testant sa surface,
en acceptant sa profondeur.

Et quelque part, au-delà de la peur,
le sommeil attend encore—
non comme geôlier,
mais comme guide patient
aux mains apaisées.

— Adam Donaldson Powell

__________________

Le Buffet des Mots 

Au comptoir luisant de la charcuterie du langage,
j’entre affamé de sens, la langue déjà en partage,
là où les verbes en bocaux murmurent aux adverbes,
et les adjectifs flambés posent, superbes et acerbes.

Il y a des mots à un franc, modestes, du marché,
« chose », « truc », « un peu » — du quotidien haché,
qui tiennent dans la poche, réparent à la hâte,
mais sonnent creux, fugaces, et l’écho les dilate.

Juste à côté, sur un plateau d’argent, fièrement,
reposent des mots précieux, au mystère charmant :
« pédant », « idiosyncrasie », « inexorable », « loquace »,
chaque syllabe en habit, chaque voyelle en audace.

Le serveur murmure : « Servez-vous avec grâce »,
mais je trébuche en parlant — quelle extravagance !
Je saisis « parallélépipède » pour attirer les regards,
trébuche au dessert, le verbe m’échappe au hasard.

Certains mots portent l’étiquette : « Danger, ne pas toucher »,
« irréversible », « jamais », « toujours » — à manier sans excès.
Une pincée suffit, et le repas tourne au vinaigre,
le pardon devient dessert, rare et maigre.

Dans un coin sombre, cachés, les interdits murmurent,
couverts de fins tissus que les lois ne censurent.
Douceurs amères goûtées en secret, en cachette,
puis lavées la nuit au savon du regret qui s’entête.

Là, dans un bocal clair, flottent des mots inutiles :
« en fait », « littéralement » — rameurs futiles.
Ils gonflent les phrases d’un vent illusoire,
mais nourrir le sens ? Ils n’ont ce pouvoir.

Il y a ceux qu’on lance pour blesser, pour piquer,
mots-aiguilles prêts à percer, à choquer :
« échec », « ridicule », « personne ne t’a demandé »,
servis brûlants là où l’amour s’est retiré.

Et ceux qui ne reviennent pas, comme verre brisé,
lancés, ils fracturent ce qui semblait durer.
« Je m’en fiche », « peu importe », « tu ne vaux rien » —
on balaie après, mais la fissure demeure au sein.

Mais voici — sur l’étal le plus simple et le plus beau,
reposent des mots de pardon sur un humble plateau :
« pardon », « j’avais tort », « puis-je réessayer ? »
ils ont le goût du foyer et savent réparer.

J’en prends une poignée, avec soin, avec dessein,
les pose avec équilibre sur mon assiette de mots enfin :
un peu de légèreté, un peu de précision,
moins d’écume vide, plus de pain en décision.

À la caisse, l’addition — nulle pièce n’y suffit :
chaque phrase se paie en conséquences infinies.
Je pars nourri d’enseignements, serviette de mémoire :
parler, c’est cuisiner le destin — et le silence a son histoire.

— Adam Donaldson Powell 

__________________

Épitaphe 

Quand la dernière lumière
relâchera son emprise sur mon nom,
et que les archives patientes du moi
commenceront à se défaire—

que les discours tombent d’abord,
leurs arguments polis s’éteignant
comme des pièces au fond d’un puits.
Que les manifestes se dispersent au vent,
leur urgence survivant mal au silence.

Déposez les livres que je n’ai pas finis,
les toiles tendues vers un sens,
les photographies qui voulaient saisir le temps
et n’en ont gardé que l’écho.
Même les questions—
ces flammes vives et insistantes—
laissez-les s’éteindre sans réponse.

Car rien de cela ne me suivra
au-delà du seuil discret, sans nom,
où les titres se dénouent
et toute habileté s’efface doucement.

Ce qui restera—
si quelque chose ose rester—
est plus simple, bien moins orné :

la gravité tranquille des mains tenues
sans témoin,
les bontés sans trace,
le pardon offert trop tard
mais offert tout de même,

les fois où j’ai choisi de rester
quand partir était plus facile,
le courage fragile de s’ouvrir
encore, et encore,
malgré l’évidence.

Mesurez-moi là—
non dans le bruit que j’ai fait,
ni dans les ombres que j’ai poursuivies en formes,
mais dans la chaleur que j’ai gardée vivante
entre moi et l’autre.

Si je dois être écrit,
que ce soit en cette brève ligne :

que j’ai appris, imparfaitement,
à aimer—
et que j’ai été, un instant,
aimé en retour.

— Adam Donaldson Powell 

__________________

Quand son mieux n’est jamais suffisant

Je me tiens dans les décombres polis de notre dispute,
les mains ouvertes comme des portes trop longtemps restées battantes.
Mon ami me regarde avec ses yeux fatigués,
et répète doucement :
« J’ai fait tout ce que je pouvais. »

Alors le silence s’assoit entre nous,
lourd comme un troisième corps.

Je voudrais croire à son courage,
à ses nuits sans sommeil,
aux phrases ravalées pour éviter l’incendie,
aux excuses maladroites déposées comme des fleurs mouillées
sur le seuil de ma colère.

Je voudrais dire :
oui, c’était assez.
Oui, tu as tout tenté.
Oui, la paix demande parfois moins qu’un miracle.

Mais quelque chose résiste en moi.

Car faire « tout ce qu’on peut »
n’est pas toujours faire ce qu’il faut.

On peut parler sans écouter.
On peut revenir sans comprendre pourquoi l’on est parti.
On peut tendre les bras
tout en gardant les poings fermés dans le cœur.

Et moi, je reste là,
avec cette étrange culpabilité
de demander davantage à quelqu’un
qui croit déjà s’être vidé jusqu’à l’os.

Alors que faire ?

Faut-il accepter les efforts imparfaits
comme on accepte la pluie :
insuffisante pour sauver les récoltes,
mais tombée malgré tout du ciel ?

Ou faut-il nommer le manque,
même au risque d’être injuste ?
Dire :
« Ton possible n’a pas réparé ma douleur. »
Sans transformer cette phrase en condamnation.

Je marche longtemps avec ces questions.
Je les tourne dans ma bouche
comme des pierres qu’on polit pour ne plus saigner.

Puis je comprends peut-être ceci :

Dans les conflits,
la vérité n’habite pas toujours un seul camp.
Il arrive qu’un être ait sincèrement donné le maximum de ce qu’il savait donner,
et que ce maximum demeure insuffisant pour aimer correctement.

Alors la solution n’est peut-être pas de mesurer
qui a raison,
qui a essayé le plus fort,
qui mérite le pardon.

Peut-être faut-il regarder plus loin :
l’un est-il prêt à apprendre ?
l’autre est-il prêt à expliquer sans détruire ?
Existe-t-il encore un endroit
où deux fragilités peuvent s’asseoir sans arme ?

Car certains liens meurent du manque d’effort.
D’autres meurent du manque de capacité.
Et les reconnaître demande une lucidité
plus difficile encore que le pardon.

Aujourd’hui, je ne sais pas encore
si je dois partir
ou rester pour lui montrer ce qu’il n’a pas vu.

Mais je sais ceci :

L’amour, l’amitié, la paix —
aucune de ces choses ne survit longtemps
à la phrase :
« J’ai fait assez, donc l’histoire est terminée. »

Parfois, aimer quelqu’un,
c’est accepter que son « assez »
ne guérisse pas tout.
Et parfois, grandir,
c’est comprendre que l’on doit apprendre à faire mieux
même après avoir tout donné.

— Adam Donaldson Powell

_________________

La grande victoire 

Dans ce bas univers où l’on court, où l’on trotte,
Le banquier plein d’écus vaut mieux qu’un patriote ;
Le sage est un nigaud, le pauvre un criminel,
Et l’or tient lieu de Dieu dans ce monde mortel.

Candide, en contemplant quelque vieux milliardaire,
Dit : « Pangloss avait donc un jugement prospère !
Car enfin tout est bien dans ce marché humain,
Puisque l’homme le plus gras y devient souverain. »

On voit des héritiers, le sourire hypocrite,
Pleurer très doucement près du coffre qu’on quitte ;
Le défunt, embaumé dans son dernier velours,
Semble encore compter ses lingots pour toujours.

Le prêtre dit : « Mon fils, la vertu vous couronne. »
— « Combien laisse-t-il donc ? » demande la matrone.
Le voisin charitable, en fermant les volets,
Soupire : « Quel grand homme !… Il possédait trois palais. »

Un poète mourut, pauvre et sans domestique :
On vendit ses sonnets au poids de la musique.
Mais un sot enrichi par le commerce du vent
Eut cent vingt cierges d’or et six discours savants.

Ainsi va notre siècle, admirable et grotesque :
Le mérite est en cuivre et la fortune en fresque ;
Et lorsque vient la Mort, ce juge si galant,
Elle donne la palme au cadavre opulent.

Moralité, lecteur : vis, trompe, thésaurise ;
Fais du monde un comptoir, de ton âme une entreprise ;
Car celui qui s’en va le coffre débordant
« GAGNE » — dit-on — même en pourrissant.

— Adam Donaldson Powell

__________________

dirty talk — verlan (paris)

BLA-BLA CRADO 

Crado bla-bla ombres dans
bars à peine éclairés, pleins de fumée
remuent des gonades cheloues
vers suggestion, proposition
et doux mensonges crades.
L’odeur de sueur du corps
se mélange avec parfum de grand mag
comme l’huile et l’eau,
cuir et soie —
improbable, mais zarbi magnétique.
Oh ouais…
Je kiffe la façon dont le mytho
qui sort de ta pose stylée
attache mes poignets et mes parties,
me tire à genoux ;
exige soumission sans blaze.
À distance, on commence
une danse chaude d’anonymat :
je me retourne capter ton regard,
toi tu mates ailleurs ;
mes yeux tombent sur mon cocktail,
les tiens glissent lentement sur mon torse et mes reins.
Je capte avec un sourire et toi
tu te casses parce que j’ai niqué les règles,
trop chaud pour mélanger fantasme
et réalité et donc,
pas safe.
Tu fais genre t’en fous en me matant
partir avec un autre deux heures après.
Et moi déjà à moitié vidé
je me prépare à torpiller notre bla-bla crado
dans les entrailles de mon compromis.

Assez.

j’entends ça tout le temps :
« tu benches combien ?…
c’est quoi ton QI ?…
tu gagnes combien par an ?…
combien de célébrités t’as connues
dans ta vie ?…
combien de bouquins t’as sortis ?… »
assez de conneries !
viens on règle ça…
le gagnant prend tout.

— Adam Donaldson Powell 

_________________

une apologie de l’identité : la faim qui refuse d’être apprivoisée 

Ne vous méprenez pas—
j’ai répété cette confession dans des miroirs,
dans le reflet terne des vitres de train,
dans les yeux d’hommes qui voulaient moins que le mythe.

Je sais ce que je suis.

Un collectionneur de fractures,
un conservateur de ruines exquises—
attiré non par les hommes, mais par leurs blessures tues,
par les pièces verrouillées derrière leurs côtes
où quelque chose de fauve tourne en rond, invisible.

Je dis amour,
mais ce n’est pas l’amour tel qu’ils le classeraient—
pas l’archive domestique bien rangée des matins partagés,
des brosses à dents penchées l’une vers l’autre
comme des roseaux dociles.

Non.
Je veux le tressaillement avant le contact,
l’hésitation avant que le nom soit prononcé,
le silence qui dure trop longtemps
et me défie de le franchir.

Je veux l’homme qui ne cède pas.

Et oui—
je les nomme comme des saints d’une liturgie privée :
Genet, velours du crime et trahison sacrée,
Mishima, taillé dans l’acier et les soleils impossibles.

Vous m’entendez ?
(Je sais que oui—
toi derrière le quatrième mur,
et toi derrière le cinquième,
là où le jugement feint de ne pas exister.)

Vous voyez le schéma.

Vous voyez la faim déguisée en dévotion.

—

Je me dis que c’est de la miséricorde.

Que moi seul parle couramment
le dialecte de leur retenue,
que moi seul peux arracher la confession
à des lèvres dressées à saigner avant de supplier.

Je l’imagine—
oh, je la chorégraphie avec une précision obscène :

L’instant de la fissure.
L’abandon soudain.
La voix, basse, presque honteuse—
Je suis fatigué.

Et moi, témoin nécessaire,
je recueillerais cette fatigue comme une contrebande,
je la bercerais, la sanctifierais,
je l’appellerais vérité.

Je dirais :
Tu es en sécurité maintenant.

(N’est-ce pas là me faire dieu ?)

—

Mais même en le disant,
je sens le mensonge presser contre mes dents.

La sécurité n’est pas ce que je cherche.

Non—
je cherche la résistance,
le refus lent, élégant,
qui aiguise mon désir
jusqu’à le rendre presque beau.

S’ils cèdent trop vite,
ils se dissolvent.

S’ils s’adoucissent,
ils disparaissent dans la terrible catégorie du possible.

Et que faire du possible ?

Que faire des hommes
qui répondent aux questions sans détour,
qui déposent leurs blessures dans mes mains
comme des offrandes déjà ouvertes ?

Ils sont bons.
Ils sont disponibles.
Ils sont—
Dieu leur pardonne—prévisibles.

Je les apprends trop vite.

Je cartographie leurs peurs,
je trace les contours de leur désir,
je trouve le levier qui les fait se tourner vers moi
avec ce regard—
ce regard qui dit :

Dis-moi qui être.

Et je le fais.

Bien sûr que je le fais.

Je deviens l’architecte discret de leurs affections,
ajustant le ton, le timing, la distance—
un geste retenu ici,
un regard prolongé là—

jusqu’à ce qu’ils soient disposés autour de moi
comme des meubles dans une pièce
que je n’ai déjà plus envie d’habiter.

—

Voici la partie que je ne dis pas à voix haute :

Le contrôle est un pauvre substitut à la conquête.

La domestication est la mort du désir.

J’ai transformé des loups en animaux de compagnie,
et je me suis ensuite demandé pourquoi ils ne mordaient plus.

—

Alors je reviens, encore et encore,
vers l’inaccessible.

Vers les hommes qui ne me laisseraient jamais entrer,
qui préféreraient brûler
plutôt que d’être compris.

Ils restent intacts.

Ils restent autres.

Et ainsi, ils restent parfaits.

—

Vous voyez maintenant ?

(Oui—vous voyez. Ne détournez pas les yeux.)

Ce n’est pas du romantisme.
Ce n’est pas du salut.

C’est une identité.

Je suis le prédateur des portes closes,
le dévot du non-dit,
celui qui confond distance et profondeur
et résistance et sens.

Je ne les veux pas tels qu’ils sont—
je les veux à l’instant de la rupture,
et seulement si cette rupture est rare,
et seulement si j’en suis la cause.

—

Mais voici l’arithmétique cruelle :

Les véritables brisés ne mettent pas en scène leurs fractures sur commande.
Les véritables fermés ne s’ouvrent pas pour des étrangers.
Les véritables distants restent distants.

Ils n’ont pas besoin de moi.

Et ceux qui ont besoin de moi—
ceux qui penchent, qui s’ouvrent, qui offrent—
deviennent trop vite transparents,
leur mystère s’évaporant
sous la chaleur de mon attention.

Je les dépasse
avant même qu’ils ne soient arrivés.

—

Alors je marche dans ce corridor étroit
entre faim et ennui,
entre mythe et entretien,
sans jamais arriver, sans jamais être rassasié.

Seul—

non parce que personne ne s’approche,
mais parce que je refuse la proximité
qui ne me résiste pas.

—

Écoutez bien—
c’est ce qui se rapproche le plus d’une excuse :

Je sais que la mission est impossible.

Je sais que les hommes que je cherche
n’existent qu’à une distance
qui les garde intouchables,
préservés de mon désir.

Je sais que si jamais l’un d’eux se tournait—
se tournait vraiment—
et disait : Tiens, prends,

je reculerais.

Ou pire—

j’accepterais,
et en acceptant, je détruirais la tension même
qui le rendait lumineux.

—

Et pourtant.

Et pourtant—

je me réveille chaque matin avec le même vœu discret :
trouver la fracture qui ne cède pas,
aimer l’homme qu’on ne peut posséder,
me tenir au seuil du silence d’un autre
et appeler cela chez moi.

—

Vous pouvez appeler cela solitude.

Vous pouvez appeler cela pathologie.

Moi, j’appelle cela—

identité.

Et qu’est-ce qu’un homme
sans l’histoire qu’il refuse d’abandonner ?

—Adam Donaldson Powell 

_________________

Le Secret de Polichinelle (un rondeau en 6/8)

I

Dans la salle — murs suintants,
Trône un roi gras — ricanant,
Batte la table — il se croit
Soleil du monde — et des lois.

Le secret de Polichinelle réside
dans l’éléphant qui hante
la pièce. Oui, dans l’éléphant
qui hante la pièce.

II

Il compte, compte — ses exploits,
Prend les corps — comme ses droits,
Rit trop fort — gestes obscènes,
Même les chiens — quittent la scène.

Quand il nous fixe — en silence,
Nous baissons l’œil — en prudence,
Pas de sourire — pas de vrai,
On ment, on plie — on se défait.

III

Il prend l’or — il prend le pain,
Vide les bourses — à pleines mains,
Rit des ventres — creux, brisés,
Comme d’un chant — mal accordé.

Mais la nuit tombe — et l’on boit,
Loin de sa voix — loin de sa loi,
On chante faux — mais plus hardi,
Ses vices font — notre répit.

I
Pas d’ami — sous sa couronne,
Rien que des voix — qui fredonnent,
Louanges grasses — et serviles,
Pour fuir son fiel — si fragile.

Puis ivres morts — on déclame,
Vers moqueurs — contre son âme,
Et l’on joue — dans les éclats,
Des farces noires — contre ce roi.

V

Dans les couloirs — ses grands pairs
Rient tout bas — de son tonnerre,
Payent la nuit — quelques voyous
Pour meurtrir l’orgueil — de ce fou.

Et nous tournons — dans la salle,
Autour d’un porc — magistral,
Qui rôtit lent — à sa face,
Graisse qui chante — et le remplace.

VI

Mais chaque coup — le grandit,
Le rend plus vil — endurci,
Plus de venin — dans sa voix,
Plus de mépris — dans ses lois.

Alors on frappe — et l’on chante,
La ronde grince — et s’enchante :
« Tourne la broche — tourne encor,
Que tombe enfin — ce faux trésor ! »

VII

Ses yeux vacillent — feu trouble,
Son rire sonne — creux et double,
« Il perd l’esprit » — dit-on bas,
Mais nul ne crie — contre ce roi.

Pas de demain — sous sa main,
Rien qu’un vertige — sans matin,
Alors on rit — jusqu’aux pleurs,
Danse de peur — et de douleur.

VIII

On plie le dos — on applaudit,
Même ses mots — les plus maudits,
Car sa folie — fait trembler
Jusqu’aux pierres — du palais.

On jette au feu — bois et vivres,
On boit trop fort — pour survivre,
Pain et vin — passent de main,
Ronde qui cache — notre fin.

IX

Mais aux chapelles — loin du bruit,
On prie tout bas — dans la nuit :
« Dieu, diable, vent — peu nous vaut,
Qu’il tombe enfin — ce lourd fardeau. »

Puis l’on revient — vers la broche,
Où tourne encor — notre reproche,
Et l’on murmure — en tournant :
« Qu’il meure vite — et maintenant. »

— Adam Donaldson Powell 

_________________

L’épopée du touriste à Paris:

1. « Le touriste et le vouvoiement »
3. Dans un bistrot chic du côté de la Seine,
   Un touriste joyeux, sans gêne et sans peine,
   S’assied en sifflotant : « Dis-moi, tu m’apportes
   Un café, une soupe, et puis ce que tu portes ! »

Le serveur, moustachu, digne et silencieux,
Le regarde à peine, l’air presque ennuyeux.
Pas un mot, pas un geste, pas même un regard—
Le touriste s’agite : « Hé, tu fais ton star ? »

« Eh toi ! Oui, toi ! Viens là ! J’ai faim, tu sais ! »
Mais le serveur flotte comme un nuage épais.
Invisible soudain, notre ami s’étonne :
« C’est étrange ici… personne ne fonctionne ! »

Il tente un sourire, puis claque des doigts,
Mais rien n’y fait, hélas, on ne répond pas.
Jusqu’à ce qu’une dame, avec douceur, murmure :
« Monsieur, ici le “vous” est de bonne facture… »

Rougissant comme un vin trop longtemps oublié,
Il redresse le dos, soudain bien inspiré :
« Monsieur, pourriez-vous, s’il vous plaît, me servir ? »
Et voilà le serveur qui vient aussitôt sourire !

« Mais bien sûr, Monsieur, que désirez-vous donc ? »
Le touriste, confus, répond sur le ton :
« Un café… et peut-être… un peu de savoir-vivre. »

Depuis ce jour-là, il raconte son livre :
À Paris, cher ami, retiens la leçon—
Le respect ouvre plus de portes que le son !

__________________

2.  « Le Touriste et le Fromage Dangereux »

Le lendemain matin, fort de son apprentissage,
Notre héros revient, gonflé de courage.
« Bonjour, Monsieur, pourriez-vous m’éclairer,
Sur un bon fromage à me recommander ? »

Le serveur, ravi de tant de progrès,
S’incline légèrement : « Mais avec grand plaisir, en effet.
Aimez-vous les goûts… disons… affirmés ? »
« Oh oui ! » dit le touriste, un peu trop pressé.

Arrive alors une assiette redoutable,
Parfumée, vivante… presque raisonnable.
Un nuage étrange s’élève en silence—
Même les voisins prennent leurs distances.

« Voici un Époisses, Monsieur, très apprécié. »
Le touriste sourit… puis manque de reculer.
« Ça sent… euh… fort… mais je suis courageux ! »
Dit-il bravement, les yeux un peu brumeux.

Une bouchée prise… puis le choc soudain !
Son âme vacille, son esprit s’éteint.
« Mon Dieu… Monsieur… c’est légal, ce produit ? »
Le serveur répond : « C’est la France, ici. »

Rouge, tremblant, mais fier malgré tout,
Il termine le plat—presque jusqu’au bout.
« Finalement… c’est… intéressant… vraiment… »
Dit-il en luttant très dignement.

Le serveur sourit : « Vous progressez, Monsieur. »
Et note mentalement : touriste de valeur.
Car après le “vous”, et l’épreuve du nez,
C’est le goût du monde qu’il vient d’embrasser !

Morale (toujours utile, ma foi) :
Le respect ouvre les portes…
Mais le fromage teste ta foi ! 😄🧀

________________

3.  « Le Touriste, le Café, et l’Addition Fatale »

À midi précis, dans un flot agité,
Notre touriste entre, prêt à triompher.
« Bonjour, Monsieur », dit-il avec application,
Déjà fier de sa prononciation.

« Un café, s’il vous plaît », annonce-t-il, posé.
Le serveur acquiesce… sans se presser.
Mais voici le piège, subtil et cruel :
À Paris, le café n’est jamais juste un café habituel.

Arrive une tasse, minuscule, serrée—
« C’est tout ? » pense-t-il, âme désespérée.
« Pardon, Monsieur… c’est un peu… petit, non ? »
« Un expresso, Monsieur. C’est la tradition. »

Troublé mais poli, il hoche la tête,
Boit d’un trait—et grimace en cachette.
« Très… intense », murmure-t-il bravement,
Comme s’il comprenait parfaitement.

À peine fini, déjà l’heure critique :
Le serveur revient, rapide, presque mythique.
Un papier posé—l’addition fatale !
Le touriste pâlit : « C’est… déjà final ? »

Il cherche, il calcule, il doute, il transpire—
Les chiffres dansent, refusent d’obéir.
« Monsieur… est-ce que le service est inclus ? »
Le serveur répond : « Mais oui, bien entendu. »

Un soupir de soulagement, presque une victoire,
Mais voilà qu’arrive une nouvelle histoire :
Faut-il laisser un peu ? Est-ce obligatoire ?
Ou risque-t-il là un impair notoire ?

Il dépose quelques pièces, humblement,
Le cœur battant… mais élégamment.
Le serveur observe… puis incline la tête :
Validation suprême—il a passé le test.

« Merci, Monsieur », dit-il avec respect.
Et cette fois, le mot sonne parfait.
Car entre le “vous”, le café serré,
Et l’addition… il s’est transformé.

De touriste naïf à client averti,
Il quitte le lieu, presque parisien, oui.
Et dans ses yeux brille une révélation :
La politesse… est une initiation.

Morale finale :
À Paris, mon cher, retiens bien ceci—
On apprend la langue… mais surtout la vie 😄🇫🇷

_________________

4.  « Le Touriste et le Croissant Métaphysique »

Un matin brumeux, d’un air inspiré,
Notre touriste entre, presque transformé.
« Bonjour, Monsieur », dit-il avec gravité—
On sent qu’il veut… impressionner.

« Un croissant, s’il vous plaît… et si possible,
Une réponse à une question sensible. »
Le serveur s’arrête, intrigué soudain :
« Je vous écoute, Monsieur… j’ai un peu de temps ce matin. »

Le croissant arrive, doré, élégant,
Un chef-d’œuvre simple… mais troublant.
Le touriste le fixe, l’air solennel :
« Est-il meilleur chaud… ou intemporel ? »

Silence. Même les tasses semblent suspendues,
Comme si René Descartes était revenu.
Le serveur plisse les yeux, légèrement surpris :
« Monsieur… cherchez-vous le goût… ou la vérité ici ? »

« Les deux ! » répond-il, le regard intense,
« Car dans ce croissant réside une essence !
Est-il parfait dans l’instant présent,
Ou perd-il son âme en refroidissant ? »

Le serveur réfléchit, puis répond calmement :
« Monsieur, un croissant se vit… simplement.
Trop penser au temps, c’est déjà le trahir—
Il faut le manger… avant qu’il ne puisse fuir. »

Ému, le touriste prend une bouchée,
Et soudain comprend… sans rien expliquer.
Le beurre, le croustillant, la douce chaleur—
C’est une réponse sans mots, une vraie valeur.

« Vous avez raison », dit-il doucement,
« La vérité fond… délicatement. »
Le serveur sourit : « Bienvenue à Paris—
Où même un croissant peut changer une vie. »

Depuis ce jour-là, il ne questionne plus,
Il savoure l’instant… sans détour superflu.
Car après le “vous”, le fromage et le café,
C’est le croissant… qui l’a initié.

Morale très sérieuse (ou presque) :
Si tu cherches trop le sens du croissant…
Tu risques de le manger froid 😄🥐

5. « Le Touriste, le Sourire… et l’Addition Secrète »

Par une douce soirée dorée, dans une lumière tamisée, un touriste entre, les yeux pétillants d’amusement.

« Bonsoir, monsieur », dit-il d’une voix douce, avec un sourire… pas tout à fait innocent.

Le serveur est, comme toujours, impeccable, distant, professionnel, calme… presque déconcertant.

« Que désirez-vous, monsieur, ce soir ? » Mais ses yeux brillent d’un espoir discret.

Il commande lentement, jouant avec les mots, prolongeant chaque phrase, ralentissant le rythme : « Peut-être un verre… si vous le recommandez… » Un regard… difficile à ignorer. 

Mais lui, imperturbable, reste impassible, tel une statue de marbre antique. Pas un frisson, pas un signe visible… C’est comme s’il flottait hors de l’instant. 

Il laisse échapper un petit rire, incline la tête et insiste.

Le jeu devient clair, presque artistique.

« Vous devez rencontrer tant de gens charmants… »

« En effet, monsieur », répond-il calmement. 

La soirée s’étira, douce et légère, ponctuée de silences délibérés et de gestes sincères.

Il tenta à nouveau, subtilement, puis avec audace…

Mais il demeura calme, presque mystérieux.

Enfin, le moment décisif arriva :

L’addition, ce bout de papier… toujours significatif. Il la prit, curieux, un peu nerveux… Et puis, son regard se posa.

Sous le total, d’une écriture soignée, un prénom discret… et un numéro noté.

Pas un mot de plus, aucune explication… Juste une invitation… sans pression.

Il leva les yeux – le serveur était déjà parti, occupé ailleurs, comme si de rien n’était.

Et alors, au coin de ses lèvres, un sourire trahissait – un léger secret… à peine dissimulé.

Dans la nuit parisienne, le touriste flâna, relut l’addition, se perdit un instant dans ses pensées.

Et finalement, il murmura, un brin malicieux : « Finalement… Monsieur avait de la profondeur. » 

La morale de l’histoire (la vraie, cette fois 😄) : 

À Paris, on ne dit pas toujours ce qu’on pense… Mais parfois, tout est écrit… sur l’addition.

— Adam Donaldson Powell 

_________________

un appel d’encre et de flamme

Levez-vous, gardiens d’encre et de flamme,
Sculpteurs de souffle et de syllabes,
L’heure n’est ni douce ni calme,
Elle rugit sous l’indicible.

Dans les ruelles de mensonges murmurés,
Dans les palais de tromperies voilées,
Une ombre se couronne de cris,
Et marche sur des pas dociles.

Écoutez la langue de fer s’étendre,
Froide comme le givre sur la pensée tendre,
Elle nomme les vivants comme morts,
Elle vend l’invendable encore.

Auteurs, brisez vos plumes scellées,
Que les verbes jaillissent en étincelles,
Car les tyrans naissent cachés
Quand la vérité reste seule, frêle.

Peintres, libérez vos couleurs rebelles,
Que le carmin crie, que le cobalt chante,
Refusez les gris qu’ils appellent,
Couronnez le ciel d’une lumière vibrante.

Musiciens, brisez le rythme docile,
Dérangez la marche et son temps réglé,
Refusez la mélodie servile,
Composez l’audace à chanter.

Poètes, aiguisez chaque vers,
Faites de vos images des lanternes,
Que chaque métaphore traverse l’air
Et brûle les brumes internes.

Les langues fascistes naissent de la peur,
Elles rêvent d’un monde réduit,
Où toute différence meurt,
Et où les drapeaux sont repliés.

Elles vendent des mythes empoisonnés,
Des histoires tordues comme des lames,
Elles ferment les portes ouvertes,
Et nomment cela une trame.

Mais vous, cartographes de l’âme humaine,
Veilleurs des constellations en peine,
Ne cédez pas à leur domaine,
Refusez leurs croyances vaines.

Écrivez des rivières dans leurs murs fragiles,
Peignez des jardins dans leurs déserts,
Chantez là où le silence vacille,
Et inondez leur nuit de lumière.

Que les récits fleurissent en mille accents,
Chargés de sel, de terre et de vie,
Que chaque voix qu’ils jugent défaillante
Devienne un glas pour leur mépris.

Souvenez-vous des livres brûlés,
Des toiles réduites en poussière,
De chaque éclat censuré, brisé,
Que leur ombre voulait faire taire.

Ravivez cette braise enfouie,
Un feu qu’aucune botte n’éteint,
Éclairez la nuit qui s’étire,
Transformez la lutte en matin.

Ne soyez ni sages ni figés,
Que le chaos danse dans vos mains,
Car l’ordre soumis à la cruauté
Est la mort du cœur humain.

Soyez tempêtes, non échos,
Marées frappant les rives dures,
Créez des formes, des idéaux
Que nul monde encore n’assure.

Unissez vos bras à travers les pages,
Les scènes, les écrans, les rues,
Que la beauté devienne courage,
Que votre art soit absolu.

Les mots blessent, les mots guérissent,
Ils bâtissent ou brisent le temps,
Brandissez-les, qu’ils resplendissent,
Faites de vous un chant vivant.

Levez-vous, artistes, sans plier,
Défiez les récits imposés,
Et écrivez un monde libéré.

— Adam Donaldson Powell 

________________

PUTAIN.

1. Putain.

Titaina … celui qui craint les esprits …
n’est pas impressionné par les
français guindés et tirés à quatre épingles, ou par les
demis; pour elle ils sont les cavaliers de l’apocalypse;
elle n’est plus amoureuse de ses compatriotes,
qui vivent dans les taudis et travaillent pour l’homme blanc
comme domestiques, servant le dieu du matérialisme,
trahissent les traditions anciennes et
la religion de Lemuria.
Regardant autour d’elle,
Titaina observe les meutes de chiens errants
qu’elle voit fouiner dans les détritus des taudis de Tahiti;
elle croit reconnaître dans leurs gueules dégoulinantes de bave
et au fond de leur esprit les expressions vides de ces hommes perdus,
ces malandrins qui, pour un oui ou pour un non, battent leurs épouses,
puis violent leurs propres filles.
Ou celles de leurs voisins aussi mal lotis.
Certains attribuent ce comportement stupide et bestial
à leur penchant pour l’alcool et la marijuana.
Mais Titaina retrouve le même fléau
chaque fois qu’elle ouvre les coquilles divinatoires des moules:
‘Tahiti est devenue une “putain” –
tout comme Babylone, Rome, Héraklion, New York …
mais l’ère de la rédemption est proche –
même si elle s’est longtemps fait attendre.’
Les images de Moruroa – ‘ lieu du grand secret ‘ –
et les oblitérations de corail provoquées par El Niño
se reflètent dans le troisième oeil de Titaina;
les essais nucléaires, le désastre écologique, les cancers,
l’argent rapide survenu avec l’embourgeoisement et le tourisme,
la perte des traditions et de la spiritualité, la misère noire,
la pauvreté et le déséquilibre social;
tous les symptômes de l’enfer créé par l’homme blanc,
et transmis aux descendants naïfs de Lemuria et de l’Atlantide.
“Nous sommes tombés dans la fosse aux serpents !” a hurlé Titaina,
se précipitant sur le trottoir, poussant un cri vain,
sa voix assourdie par les aboiements des chiens.
A l’approche de ces meutes enragées,
Titaina brandit son poing dans leur direction,
et ramasse quelques pierres.
Les yeux rougis du chef de meute
brûlent comme des charbons ardents –
Titaina se met alors à hurler:
“Éloignez-vous, fils de pute –
je sais qui vous êtes,
gardiens de Cerbère –
vous vous déplacez six par six par six (666);
mais jamais vous ne vaincrez ces îles dorées.
Le paradis continue de vivre en chacun de nous et,
avec l’aide de Ta’aroa et de Vaite,
nous ressusciteront bientôt le vôtre.
Les chiens la regardent, à peine surpris,
tandis que des cris perçants de femmes se font entendre
depuis les taudis, battues qu’elles sont par
des saoûlards drogués, poursuivant leurs méfaits sans relâche.
Titaina se prépare à être assaillie et dévorée par la meute canine
“Faites de moi ce que vous voulez, mais gare –
je vous hanterai ainsi que vos maîtres diaboliques
jusqu’à ce que les eaux de la Grande Vague
viennent balayer vos péchés d’hommes modernes.
Je danserai sur vos os brisés
avec ma plus belle jupe d’herbe, balançant mes seins
fripés et pendants, je frapperai des pieds –
non pas pour le souvenir – mais dans
la ferme intention de transformer le mal que vous représentez
en création fructueuse. Arrêtez vos méfaits, ou alors allez au diable!
Et emportez dans la tourmente vos maîtres,
ces Voleurs de grand chemin.
Nous ne voulons pas, ni n’avons besoin de vos
hôtels de luxe, de votre tourisme malfaisant, de vos offres de travail
concoctées après vos explosions atomiques et
la destruction de l’environnement … après avoir perverti nos traditions
et parodié notre culture dans le seul but de pallier vos désillusions
en ce qui concerne cette foi que vous avez perdue, et votre sexualité
malade – maintenant réduites à une interprétation faussée des règles,
et dont les transgressions perverses ont fait le nid
de la Nouvelle Prostitution.
Allez-y: piétinez mon vieux corps ratatiné, baisez ma chatte
desséchée et faites couler votre bave lascive sur moi
– mais vous ne posséderez jamais mon âme,
ni celles de mes ancêtres.
Votre arrogance irrite les dieux;
et votre piété neutralisera les déséquilibres
que vous avez créés et que mes compatriotes ont acceptés –
fruits de l’impuissance, de l’avarice et de la curiosité naïve.
Je ne suis plus curieuse de vous; plus effrayée,
et plus honteuse non plus de qui je suis.
Je suis Ta’aroa … Je suis Vaite.
Baisez-moi, et vous serez baisés!”
Le chef de la meute fixe
les yeux durcis de la vieille Titaina,
et se rétracte, soufflant à ses copains:
“Laissez-la; ce n’est qu’une vieille chienne,
qui ne sait même plus comment nous craindre
elle n’est que viande gâtée,
et n’en vaut plus la peine.”
Et sur ces mots, les autres se retirent –
attirés par d’autres bruits et les aboiements du voisinage –
tandis que le chef clopine, hésitant encore, avec l’espoir que personne
n’ait remarqué la larme solitaire logée dans son oeil gauche.

2) Putain (2ème Partie).

Titaina …
putain à la retraite.
Elle pleure tout doucement,
les bras croisés
sur sa poitrine,
et se balance,
assise à même le trottoir;
priant les dieux
qu’il pleuve –
qu’ils lui ôtent la douleur
de la réalité,
tout en invoquant
Pangea Ultima en secret:
cette berceuse purificatrice
qui, se faisant si rare,
permet à l’humanité,
une fois encore, d’enfourcher
un autre cheval sur
l’implacable carrousel.

3) Putain (3ème Partie).

Aujourd’hui, Titaina
reçoit les siens
avec une élégance effacée;
tout comme les parisiennes cultivées
dont elle a tellement entendu parler
lorsqu’elle était encore une jeune adulte.
C’est le jour d’après, et
les indiscrétions d’hier sont pardonnées,
sinon oubliées.
Après tout, nous avons tous nos démons;
nos secrets, qui nous terrifient et nous tentent
nous tous et ceux
qui se laissent aspirer dans notre vertige.
Le meilleur dans cette panne mentale
en Polynésie française est
l’inévitable suspension du temps –
la grande vague aigue-marine de gentillesse –
celle qui apaise la folie en nous
et restitue la sérénité; Prozac naturel
nous berçant dans l’éloquente indifférence:
“C’est la vie! Donc tout n’est pas si mauvais.”

— Adam Donaldson Powell 

_________________

jeux d’eau

jeux d’eau;
Dégel du springemps:
gouttes d’eau,
parfois en cascades…
beau à regarder.
And pourtant fascinating de voir
comment ces jeux d’eau
peuvent à la fois
donner une nouvelle vie,
et nous soutenir…
but that it is also detruire
beaucoup de ce qui est
naturel et artificiiel…

— Adam Donaldson Powell 

__________________

1. Les raesrae

Amura and Tita are assises au bar 

warn leurs admirers potentiels 

parmi the new fournée de touristes; 

la plupart d’entre eux, trop timides pour 

échanger avec elles des regards, tandis que d’autres, 

great gueules, they direct themselves in the direction 

et poussent des cris perçants:

«Harold! Is there a man or a woman? Ti Dieu!! »

Les favoris des  raesrae  ne sont pas 

Les jeunes mariés qui prennent photo sur photo 

nor the older couples, 

ni leurs camarades  raesrae; 

mais plutôt ces superbes filles 

who rêvent from becoming mannequins 

your Hollywood stars, 

et ces hommes virils et muscular  popaa 

qui leur font concurrence, 

leur faisant des signs quasi complices 

c’est de bonne guerre ou ça ne l’est pas.

— Adam Donaldson Powell 

___________________

Embrasse-moi

Je ne te connais 

ni de Jacques ni de Jim, 

mais je t’ai embrassé mille fois. 

Je reconnais partout 

ces lèvres pulpeuses 

et frémissantes. 

Si délicieuses et séduisantes. 

Certains hommes 

ont sûrement envie 

de te toucher le sexe 

ou les fesses. 

Je veux te regarder 

dans les yeux 

et t’attirer 

vers le baiser. 

Toi, homme inconscient… 

Embrasse-moi. 

Embrasse-moi.

Tout de suite.

— Adam Donaldson Powell

____________________

L’impolitesse

L’impolitesse brûle 

bien plus longtemps qu’un simple 

gros mot supprimé.

— Adam Donaldson Powell 

____________________

Lettre érotique… tellement doux

Commençons par un baiser sur la bouche pour ouvrir la porte de ton temple sacré. Juste une fois. Le sexe commence toujours comme ça, mon amour. Tandis que j’attache tes poignets dans ton dos, j’enlace doucement ton cou et tes épaules, puis je pénètre tes douces oreilles de ma langue, avant de caresser amoureusement tes cheveux. Je te tourne vers moi. Je te regarde profondément dans les yeux et embrasse à nouveau tes lèvres, cette fois avec plus de ferveur. Puis je couvre tes yeux de mon foulard et te serre plus fort, pour que tu puisses sentir la sueur de mes phéromones, que tu sois étourdi et tremblant d’impatience. Tu es excité, mais je vais te surprendre avec de doux baisers papillon : je caresse délicatement tes joues de mes cils. Puis tu commences à fondre tandis que j’embrasse et lèche tout le devant de ton corps magnifique, de la tête aux pieds. Avant de passer derrière toi, je tire sur ta queue. Tes fesses se mettent à trembler tandis que ma langue pénètre plus profondément en toi. À ce moment-là, tu veux te libérer du foulard qui te couvre les yeux et des liens qui entravent tes poignets. Tu luttes contre tes liens, mais en vain. Pour l’instant, tu es mon prisonnier. Je te donnerai ce que tu veux, mais seulement quand je le veux. Tu obéiras. Et tu savoureras chaque instant.

— Adam Donaldson Powell 

________________

Et si je m’attardais quand tous les autres auraient fui ?

(en vieux françois du xviiᵉ siècle) 

Tandis que la nuict estend ses voiles sombres,
Les uns content les brebis de leurs songes ;
Les autres l’or, les amours & les ombres
Des ans perdus, ou des jours moins mensonges.

D’aucuns supputent leurs fautes & douleurs,
Comme un hermite esgrenant ses patenostres ;
D’autres les morts, les regrets & les pleurs
Qu’ont amassez les naufrages des nostres.

Pour moy, j’ay mis tout nombre en oubliance,
Ne voulant plus mesurer mes destins ;
Chaque réveil m’est nouvelle alliance
Avec la joye au milieu des matins.

Car maintes fois le prestre, & le physicien,
Et moy-mesme en l’effroy de ma foiblesse,
Pensasmes voir approcher la fin mienne
Et le sommeil de l’éternelle cesse.

Or chaque fois que je trompay la mort,
Un noir penser suyvoit ceste victoire :
Que feray-je, si survivant mon sort,
Je demeure seul gardien de mémoire ?

Et maintenant, aux heures vesperales,
Je nomme encor ceux qu’emporta le ciel :
Les chers humains, les bestes tant loyales,
Tous endormis au silence immortel.

Je les confie à ma simple priere,
Comme l’on met des cierges sur l’autel ;
Et crains l’instant où l’aube journaliere
M’arrachera d’un songe si mortel.

Car l’Amour saint, des pertes & des graces,
Fait un royaume où l’ame se nourrit ;
Et je redoute au réveil les espaces
Où ce beau songe à jamais se destruit.

— Adam Donaldson Powell 

________________

Imagine (Paris Verlan 🇫🇷) 

Imagine —
Paname qui tousse à cinq plombes du mat
sous les réverbères couleur vieille bière,
la pluie graisseuse glissant sur les boulevards
comme du cambouis céleste,
les sirènes de keufs et d’ambulances
vrillant la nuit
entre Barbès et Belleville
comme des perceuses dans le crâne du Bon Dieu.

Imagine les rues en sens unique —
des intestins de béton
où les scooters pétaradent
comme des frelons sous coke,
où les bus soufflent leur haleine chaude
sur les clodos roulés dans des couvertures militaires,
où les vitrines de luxe
regardent de haut
les immeubles pourris au crépi qui tombe
comme des aristos contemplant la peste.

Le verre et l’acier partout —
des tours qui matènt la vieille brique fatiguée,
les façades haussmanniennes noircies
par cent ans de clopes, de pluie,
de solitude et de manifs.

Et le boucan —
putain, le boucan sans fin.

Une meuf qui hurle au sixième.
Un couple qui se fracasse des assiettes à Ménilmontant.
Un voisin qui perce un mur à minuit.
Les télés qui bavent du foot et des infos anxieuses.
Les mômes qui chialent.
Les chiens qui gueulent.
Les mecs bourrés qui chantent Aznavour faux
devant un kebab encore ouvert.

Même le silence ici
a le bruit d’un frigo fatigué.

Dans les ruelles —
les chats règnent.

Des vieux matous balafrés
qui zonent près des poubelles
comme des parrains miniatures,
avec leurs yeux jaunes de prophètes crevés.

Et puis les autres bêtes —
les tepus sous néons roses,
les toxs qui cherchent du feu
avec les mains qui tremblent,
les pickpockets souples comme des danseurs de jazz
dans les rames blindées de la ligne 2.

— Hé reuf, t’as pas une clope ?
— Wesh cousin, fais tourner.
— Vas-y, laisse tomber.
— La hess partout frérot.

Paname parle en verlan
comme une bouche cassée par la vitesse.

Et au-dessus de tout ça —
les cages.

Toujours les cages.

Des milliers de fenêtres allumées
empilées dans la nuit
comme des aquariums humains.

Dans une fenêtre
un vieux reste planté là pendant des heures
à mater la rue sans bouger,
clope au bec,
comme s’il attendait la fin du monde
ou juste le facteur.

Dans une autre
une meuf tourne en rond
entre son phone, sa cuisine, son ordi, les chiottes,
comme une mouche enfermée dans un verre à whisky.

Plus loin
un gamin colle son front à la vitre
regardant les gyrophares bleus
rebondir sur les murs de la cité
pendant que sa daronne réchauffe
des pâtes au micro-ondes
dans une lumière blanche de salle d’interrogatoire.

Et puis quelques rues plus à l’ouest —
ah là, mon frère,
le décor change.

Le bruit devient propre.

Les trottoirs sentent le parfum cher
et la pluie lavée.
Pas un papier gras.
Pas une canette écrasée.
Même le vent a l’air d’avoir fait Sciences Po.

Les immeubles ont des concierges en costume noir.
Des caméras partout,
petits yeux mécaniques planqués dans le marbre.

Les riches glissent hors des taxis
avec leurs manteaux couleur crème,
leurs chaussures qui valent un mois de RSA,
leurs visages polis par les spas et l’ennui.

Rue de Passy, avenue Foch, Saint-Germain —
les cafés brillent doucement
comme des bijoux sous anesthésie.

Mais derrière les rideaux en lin beige —
encore des cages.

Un trader insomniaque
bouffe des sushis seul devant BFM Business.
Une bourgeoise sous Xanax
rafraîchit Instagram toutes les trente secondes.
Un avocat en divorce
fixe les lumières de la Tour Eiffel
avec les yeux morts d’un poisson d’aquarium.

Toujours les mêmes bêtes.

Simplement nourries différemment.

Parce qu’un studio humide à Saint-Denis
et un duplex à sept millions d’euros
peuvent enfermer un cœur exactement pareil.

Et Paris sait ça.

La ville regarde tout.

À travers les vitrines de bistrots,
les écrans de téléphones,
les caméras RATP,
les miroirs des ascenseurs,
les fenêtres ouvertes l’été
où montent les odeurs de weed, d’ail frit,
de lessive bon marché et de solitude.

Tout le monde tourne.

Tout le monde consomme.

Tout le monde attend quelque chose.

Le tox qui pionce sur un strapontin du métro.
Le serveur exténué qui recompte ses tips à République.
Le banquier qui mate le CAC40 à trois heures du mat.
La teufarde qui rentre pieds nus de Pigalle.
Le vieux rebeu qui arrose ses plantes
en pensant au bled.
Le poète fauché qui marche le long du périph
avec des tickets de caisse dans les poches
et des visions d’apocalypse plein la tête.

Tous enfermés.

Tous dressés.

Tous presque conscients
qu’ils vivent dans un zoo géant
éclairé au néon.

Imagine alors les toits de Paris —
les cheminées alignées comme des orgues noires,
les pigeons qui explosent dans l’aube grise,
les antennes satellites pointées vers le vide cosmique
comme des prières électroniques.

Et dessous —
le métro rugit.

Cette taupe métallique
qui avale des millions d’âmes chaque jour,
les transporte d’une cage à une autre
dans un grondement de ferraille et de fatigue.

Châtelet.
République.
Nation.
Correspondance.

Comme si toute existence
n’était qu’une succession de tunnels
et de portiques automatiques.

Imagine tout ça —
la planète-prison qui tourne dans l’espace,
Paname brillant comme un bijou malade
au milieu du noir infini.

Et chaque nuit
les fenêtres s’allument encore.

Des milliers de petites boîtes lumineuses
empilées vers le ciel.

Regarde bien.

Dans chaque vitre
riche ou pauvre,
sobre ou camé,
sexy ou misérable,
tu retrouveras toujours
le même regard.

Le regard de l’animal
qui se souvient vaguement
qu’avant les murs
il existait une forêt.

— Adam Donaldson Powell

________________

la meuf connaisseuse vénèr-malin

en traînant dans les
rayons pleins de barriques
avec son caddie blindé,
la meuf connaisseuse vénèr-malin
s’arrête de temps en temps pour
mater des délices à bouffer
étalés en mode vitrine.

elle se fout des oranges espingouines,
trop pétés et trop mûres ;
et grimace devant le brocoli éclaté —
jaunasse et sec.

mais ses yeux s’allument
grave en mode découverte et kiff
quand elle dégage le couvercle
de la dernière poubelle
et calme les envies claquées
de son palais trop raffiné
avec le charme simple
des verdures du jardin et du brie bien fait.

— Adam Donaldson Powell

_________________

au fil des années 

Au fil des années
je portais une enfance faite de cris silencieux.
Mes premiers poèmes, à seize ans,
étaient des mensonges romancés,
du papier de soie posé sur des plaies ouvertes,
un déni habillé de rimes,
une fuite imaginaire comme bouée de sauvetage.
J’écrivais pour m’échapper de ma peau,
loin des mains qui avaient brisé,
loin du souvenir qui ne dormait jamais.

Je me réfugiais dans des terres inconnues,
dans des mondes de bandes dessinées
où les héros gagnaient toujours
et où les méchants tombaient sans laisser de sang.
Chaque nuit, je priais Dieu
de m’accorder la grâce,
une fin douce,
d’être délivré de mon corps,
de mourir avant le matin
et de ne plus continuer.

À dix-huit ans,
le monde s’ouvrit dans la nudité,
dans le soleil et l’herbe,
dans les couleurs psychédéliques,
dans la nourriture naturelle et les corps libres,
dans les orgies hippies,
les marches pour la paix,
les cris contre la guerre,
et la joie du cri primal
qui déchirait la poitrine.

Je fuyais la rime féminine,
les terminaisons trop tendres,
porté par une psychologie simplifiée
et les slogans spirituels du temps.
« Je vais bien, tu vas bien »
devint un jour
« Je vais bien,
mais tu me renvoies à la cave »,
là où l’ombre m’attendait
comme une vieille connaissance.

Dans la vingtaine,
mon désir changea de forme,
de deux directions
à une seule.
La bisexualité devint homosexualité,
et mes vers
devinrent plus intellectuels,
plus abstraits,
artistiquement voilés
comme un miroir fumé.

Je dansais mes nuits
dans des clubs d’élite
à New York,
à Londres,
à Paris,
lumières disco comme autels clignotants,
corps en cadence,
l’ivresse comme pulsation,
à peine tempérée
par mon travail de pianiste classique.

Dans la trentaine,
ma carrière prit forme :
édition et poésie,
les mots comme gagne-pain.
Je fuyais une Amérique défaillante
en m’installant en Europe,
traversant l’océan
comme si l’eau pouvait purifier.
Ma poésie devint plurilingue,
l’anglais accueillit d’autres voix.

L’espagnol vint,
le français vint,
l’italien vint,
le norvégien vint,
le portugais vint,
les langues se posèrent en couches
comme des peaux nouvelles
sur l’ancienne.
Mais mes mariages
et mes divorces

masquaient encore la violence
et les abus sexuels
qui marquaient mon quotidien.
J’ajoutai d’autres titres :
militant contre le sida,
militant culturel,
orateur public.
J’écrivais et je peignais
la guérison,
à travers la rencontre de la mort,
la mienne et celle des autres.

Je parcourus le monde,
trouvai Dieu dans la nature,
en moi-même,
et parfois chez d’autres.
Peu à peu, la poésie
remplaça l’aventure romantique,
le vin et le tabac,
la thérapie et le besoin constant
de remplir ma vie de drame éclatant.

Et maintenant, dans mes soixante-dix ans,
la poésie n’est plus quelque chose que je fais.
Elle n’est plus une fuite
née d’une dépendance à survivre
par des exploits forgés dans la douleur
et la poursuite de la souffrance.

Ma poésie est désormais ce que je suis.
Et mon éclat
est mon honnêteté.

Au fil des années,
je vis.

— Adam Donaldson Powell 

____________________

UNE AUTRE AMÉRIQUE. 

Peu d’Américains savent

que le visage de Miss Liberty

est celui de la mère d’un Français.

Comme les foules d’immigrants qui

délaissèrent le vieux monde

pour le nouveau,

nous aussi, nous considérons

ce choix merveilleux

à travers un regard quelque peu enfantin :

“Voleur de bétail, gigolo, banquier,

présentateur de télé, flic, pédé, punk ;

clocharde, nouveau-né bâtard,

agent de change,

ramoneur, médecin, avocat,

plombier, ivrogne.”

Oui, Oh Amérique, nos yeux sont

tous rivés sur toi …

avec la tarte aux pommes de maman

qui attend, encore fumante, sur la table

de la kitchenette,

et la jolie voisine à nos côtés.

Une nation, qui croit en Dieu,

jusqu’à notre dernier dollar

si péniblement gagné.

“Attention au précipice …

un dos brisé est si dur à réparer !”

Mais les fils de Genet sont

on ne peut plus reconnaissants

à ceux qui — deux sur mille –

traversent fréquemment les océans

et qui rêvent …

d’une autre Amérique.

— Adam Donaldson Powell 

________________________