Entre nós, poetas
(Lamento de um poeta)
Aprendi cedo
que o silêncio não é vazio—
ele é povoado por fantasmas
que só eu consigo ouvir.
Eles vêm à noite, na maioria das vezes,
quando o mundo afrouxa o seu domínio
sobre o ruído e as obrigações,
quando o riso pertence a outros cômodos
e eu fico apenas com o eco do meu.
Há um preço nisso—
em permanecer imóvel enquanto a vida
passa como um rio pelos meus pés parados,
em escolher a companhia fria das palavras
em vez do caos quente e dissolvente das pessoas.
Eu vi amizades se tornarem tênues
como papel gasto,
vi o amor se cansar
de bater a uma porta
que eu não abria
porque estava ocupado
tentando descrever o som das batidas.
Você acha que poesia é beleza—
mas a beleza é apenas a tensão superficial
de algo mais profundo,
algo se partindo.
Cada verso que escrevo
é pago em ausência.
Cada metáfora
é um momento que não vivi,
mas dissequei,
preso a uma página como uma asa frágil.
Amei em fragmentos,
lembrei em excesso,
imaginei mundos inteiros
só para evitar o inacabado
que espera do lado de fora da minha janela.
E ainda—
ainda—
eu volto a isso.
À página em branco
que parece mais um lar
do que qualquer par de braços.
Porque há coisas
afiadas demais para carregar no corpo,
vastas demais para deixar sem nome.
Porque sentir tudo
é insuportável
a menos que seja transformado.
Então eu talho minha solidão
em algo que respira.
Faço a solidão falar
numa língua que outros podem tomar emprestada.
E às vezes—
alguém, em algum lugar,
lê um verso
e se sente menos só.
E nesse instante fugaz, impossível,
o silêncio me perdoa.
— Adam Donaldson Powell
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