Nous excusons souvent la douleur et la déception causées par autrui par des adages simplistes tels que « Il/Elle a sûrement fait de son mieux ». Mais que faisons-nous lorsque nous concluons honnêtement que son « mieux » n’était tout simplement pas suffisant ?
Quand son mieux n’est jamais suffisant
Je me tiens dans les décombres polis de notre dispute,
les mains ouvertes comme des portes trop longtemps restées battantes.
Mon ami me regarde avec ses yeux fatigués,
et répète doucement :
« J’ai fait tout ce que je pouvais. »
Alors le silence s’assoit entre nous,
lourd comme un troisième corps.
Je voudrais croire à son courage,
à ses nuits sans sommeil,
aux phrases ravalées pour éviter l’incendie,
aux excuses maladroites déposées comme des fleurs mouillées
sur le seuil de ma colère.
Je voudrais dire :
oui, c’était assez.
Oui, tu as tout tenté.
Oui, la paix demande parfois moins qu’un miracle.
Mais quelque chose résiste en moi.
Car faire « tout ce qu’on peut »
n’est pas toujours faire ce qu’il faut.
On peut parler sans écouter.
On peut revenir sans comprendre pourquoi l’on est parti.
On peut tendre les bras
tout en gardant les poings fermés dans le cœur.
Et moi, je reste là,
avec cette étrange culpabilité
de demander davantage à quelqu’un
qui croit déjà s’être vidé jusqu’à l’os.
Alors que faire ?
Faut-il accepter les efforts imparfaits
comme on accepte la pluie :
insuffisante pour sauver les récoltes,
mais tombée malgré tout du ciel ?
Ou faut-il nommer le manque,
même au risque d’être injuste ?
Dire :
« Ton possible n’a pas réparé ma douleur. »
Sans transformer cette phrase en condamnation.
Je marche longtemps avec ces questions.
Je les tourne dans ma bouche
comme des pierres qu’on polit pour ne plus saigner.
Puis je comprends peut-être ceci :
Dans les conflits,
la vérité n’habite pas toujours un seul camp.
Il arrive qu’un être ait sincèrement donné le maximum de ce qu’il savait donner,
et que ce maximum demeure insuffisant pour aimer correctement.
Alors la solution n’est peut-être pas de mesurer
qui a raison,
qui a essayé le plus fort,
qui mérite le pardon.
Peut-être faut-il regarder plus loin :
l’un est-il prêt à apprendre ?
l’autre est-il prêt à expliquer sans détruire ?
Existe-t-il encore un endroit
où deux fragilités peuvent s’asseoir sans arme ?
Car certains liens meurent du manque d’effort.
D’autres meurent du manque de capacité.
Et les reconnaître demande une lucidité
plus difficile encore que le pardon.
Aujourd’hui, je ne sais pas encore
si je dois partir
ou rester pour lui montrer ce qu’il n’a pas vu.
Mais je sais ceci :
L’amour, l’amitié, la paix —
aucune de ces choses ne survit longtemps
à la phrase :
« J’ai fait assez, donc l’histoire est terminée. »
Parfois, aimer quelqu’un,
c’est accepter que son « assez »
ne guérisse pas tout.
Et parfois, grandir,
c’est comprendre que l’on doit apprendre à faire mieux
même après avoir tout donné.
— Adam Donaldson Powell
Leave a Reply