Ondine
Dans l’écran liquide d’une nuit bleutée,
je swipe les reflets d’une ville noyée.
Les néons tremblent comme algues électriques,
et ta voix surgit — bulle algorithmique.
« Écoute », dis-tu, « j’habite les réseaux,
les flux souterrains, les câbles sous les eaux.
Je t’attends entre deux notifications,
là où s’efface le bruit des connexions. »
Tes mots perlent en pixels translucides,
tu danses dans les bugs, légère et fluide.
Tes doigts glissent sur mes pensées fermées,
ouvrant des ports que j’avais condamnés.
Mais à l’aube, tout crash — silence brutal.
Ton profil disparaît dans le signal.
Je reste seul, face au miroir noir,
cherchant ton code dans la mémoire du soir.
Le Gibet
L’odeur d’un parfum claqué
mélangé à du pinard de cave
ça tournait autour d’sa gueule creusée
comme une vieille nuit qui lâche pas.
Ses yeux morts brillaient encore un peu,
genre braise sous la cendre,
et son rire pété
faisait vriller l’air.
Elle tanguait, elle bavait des mots,
elle parlait à personne
ou peut-être à moi, j’sais pas.
Moi j’ai suivi, comme un con fasciné,
j’ai glissé dans son délire
sans faire de bruit.
Et là — bim —
des images belles et dégueulasses :
elle pendue, tranquille…
et moi qui kiffe trop longtemps
avant d’la décrocher.
Scarbo
Dans le studio étroit, minuit clignote,
un frisson court sur le clavier, parasite.
Quelque chose pulse entre les lignes de code —
un rire glitché, rapide, insolite.
Il surgit — minuscule mais saturé,
un bug incarné, mal compressé.
Il grimpe aux murs de mes applications,
corrompt mes rêves, injecte des visions.
Scarbo — démon des circuits et des nuits blanches,
il danse sur les RAM, déchire les branches
de mes pensées logiques, les rend instables,
et crache des erreurs irréparables.
Je clique, je ferme, je redémarre — en vain.
Il est déjà ailleurs, déjà dans demain.
Puis soudain, plus rien. L’écran respire.
Mais dans le noir, j’entends encore son rire.
— Adam Donaldson Powell
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