Epitaffio 🇮🇹
Quando l’ultima luce allenta
la presa sul mio nome,
e gli archivi accurati del sé
cominciano a disfarsi—
lasciate cadere per primi i discorsi,
i loro argomenti levigati che si spengono
come monete sul fondo di un pozzo.
Lasciate che i manifesti si disperdano nel vento,
la loro urgenza sopravvissuta dal silenzio.
Deponete i libri che non ho mai finito,
le tele tese verso un senso,
le fotografie che cercavano di imprigionare il tempo
e ne trovarono soltanto l’eco.
Persino le domande—
quelle fiamme vive e insistenti—
lasciatele spegnere senza risposta.
Perché nulla di tutto questo mi seguirà
oltre la piccola soglia senza nome
dove i titoli si allentano
e ogni ingegno è dolcemente rifiutato.
Ciò che resterà—
se qualcosa oserà restare—
è più semplice, e molto meno ornato:
la quieta gravità di mani tenute
senza testimoni,
le misericordie non registrate,
il perdono dato troppo tardi
ma dato comunque,
le volte in cui ho scelto di restare
quando partire era più facile,
il fragile coraggio di aprirmi
ancora, e ancora,
nonostante le prove contrarie.
Misuratemi lì—
non nel rumore che ho fatto,
né nelle ombre che ho inseguito fino a dar loro forma,
ma nel calore che ho mantenuto vivo
tra me e un altro.
Se devo essere scritto in qualche modo,
sia in questa breve riga:
che ho imparato, imperfettamente,
ad amare—
e sono stato, per un momento,
amato a mia volta.
— Adam Donaldson Powell
Epitafio 🇪🇸
Cuando la última luz afloje
su agarre sobre mi nombre,
y los archivos minuciosos del yo
empiecen a deshilacharse—
que caigan primero los discursos,
sus pulidos argumentos apagándose
como monedas en el fondo de un pozo.
Que los manifiestos se dispersen en el viento,
su urgencia sobrevivida por el silencio.
Dejad los libros que nunca terminé,
los lienzos que aspiraban al sentido,
las fotografías que intentaron atrapar el tiempo
y solo hallaron su eco.
Incluso las preguntas—
esas llamas brillantes e insistentes—
dejad que se apaguen sin respuesta.
Porque nada de esto me seguirá
más allá del pequeño umbral sin nombre
donde los títulos se aflojan
y toda agudeza es suavemente rechazada.
Lo que quedará—
si algo se atreve a quedar—
es más simple, y mucho menos adornado:
la silenciosa gravedad de manos unidas
sin testigos,
las misericordias no registradas,
el perdón dado demasiado tarde
pero dado al fin,
las veces que elegí quedarme
cuando irme era más fácil,
el frágil coraje de abrirme
una y otra vez,
a pesar de la evidencia.
Medidme allí—
no en el ruido que hice,
ni en las sombras que perseguí hasta darles forma,
sino en el calor que mantuve vivo
entre yo y otro.
Si he de ser escrito en absoluto,
que sea en esta breve línea:
que aprendí, imperfectamente,
a amar—
y fui, por un momento,
amado de vuelta.
— Adam Donaldson Powell
Epitáfio 🇧🇷
Quando a última luz afrouxar
seu domínio sobre o meu nome,
e os arquivos cuidadosos do eu
começarem a se desfazer—
que os discursos caiam primeiro,
seus argumentos polidos se apagando
como moedas no fundo de um poço.
Que os manifestos se dispersem ao vento,
sua urgência sobrevivida pelo silêncio.
Deixem os livros que nunca terminei,
as telas que buscavam um sentido,
as fotografias que tentaram prender o tempo
e encontraram apenas o seu eco.
Até as perguntas—
essas chamas vivas e insistentes—
deixem que se apaguem sem resposta.
Pois nada disso me seguirá
além do pequeno limiar sem nome
onde os títulos se soltam
e toda esperteza é gentilmente recusada.
O que restará—
se algo ousar restar—
é mais simples, e muito menos adornado:
a gravidade silenciosa de mãos dadas
sem testemunhas,
as misericórdias não registradas,
o perdão dado tarde demais
mas ainda assim dado,
as vezes em que escolhi ficar
quando partir era mais fácil,
a coragem frágil de me abrir
de novo, e de novo,
apesar das evidências.
Meçam-me ali—
não no ruído que fiz,
nem nas sombras que persegui até lhes dar forma,
mas no calor que mantive vivo
entre mim e outro.
Se eu tiver de ser escrito de algum modo,
que seja nesta breve linha:
que aprendi, imperfeitamente,
a amar—
e fui, por um momento,
amado de volta.
— Adam Donaldson Powell
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