moments d’intimité
Le vent de novembre lèche la queue de ma chemise
comme un chat qui mange de la glace ;
mais le froid ne fait qu’encourager mon oubli,
car c’est le vide que je recherche.
Mort aux sirènes qui précipitent les cadavres
à leur heure de vérité,
et mou à la proie des ménagères égarées
frissonnant dans les rues ombragées,
je ne désire qu’être seul avec mes moments privés
jusqu’à ce que le romantisme du désespoir engourdisse
mes ambitions ratées et consume ma fierté.
et comme tous les hommes vraiment autosuffisants,
je rentre une fois de plus chez moi… seul…
pour célébrer la naissance
de l’hiver.
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